CUBA, por la Libertad de expresión y la Libertad de prensa

La imagen puede ser usada libremente citando la fuente. Gracias.

Para realizar acciones de ayuda a la Libertad de Pànfilo visite el sitio Jama y Libertad
www.jamaylibertad.com

Poster grahic design © 2009 Maite Díaz

Montépilloy (1429-2009)

Éste verano se cumpliràn 580 años de la llamada Batalla de Montépilloy. En éste pequeño pueblo de Oise, se reunieron el rey Charles VII, Jeanne d’Arc y Étienne de Vignolles. Durante los días 14 y 15 de agosto de 1429 se alojaron en el castillo de Montépilloy.

Castillo de Montépilloy. Oise, región de la Picardie      ©2009 Maite Díaz

Entre los bosques de Ermenonville y Chantilly, a cuarenta kilómetros al norte de París, en la región de la Picardie, se extiende una amplia llanura regularmente cultivada de trigo, colza, patatas o remolacha. Las parcelas perfectamente dibujadas van cambiando de color al ritmo de las estaciones. Un domingo caluroso de verano, bajamos desde la baja Normandía y antes de llegar a la ciudad de Senlis, atravesamos una carretera nacional y seguimos un pequeño camino que bordeaba unos grandes silos. Éstas torres monumentales son los únicos elementos industriales en el paisaje. La tierra transformada por la agricultura, conserva un paisaje que no ha sido maltratado por la urbanización. El camino se eleva en una pendiente suave. Al llegar a la cima de la colina, la estrecha carretera se convierte en la calle principal de un pequeño pueblo. La vista desde allí muestra toda la hermosura de la grande plaine. Un horizonte y un mar verde. Un gran manto armonizando toda una cuadrícula irregular de verdes de trigo, amarillos de colza y salpicaduras de rojas amapolas. Luego, como batallones de caballería organizados estratégicamente, los macizos boscosos de un verde màs profundo crean las tensiones, los ritmos visuales del paisaje. Desde la gran torre del castillo medieval, Jeanne d’Arc y su bravo compañero Étienne de Vignolles, apodado, la Hire, observarían los movimientos de las tropas del Duque de Bedford que se había desplazado desde París con diez mil hombres.

Memorias de viaje

Campo de trigo. Fontaine de Chaalis.Oise  ©2009 Maite Díaz

Un fragmento de un campo de trigo como un cuadro de Rothko. Descanso. El verde hipnótico se dilata en centenares de metros. El trigo suena verde, diferente a cuando madura.  Concentro la atención en el dibujo de las líneas, en el macizo, los juncos no se curvan. El verde profundo de los tallos, màs frío, danza rígido al compàs del viento. Arriba, las espigas se abren, las hebras finas, ondulan. El paisaje del trigo es, visto de cerca, como un pequeño bosque de bambú.

©2009 Maite Díaz

La Habana

                                                                                       Santa María del Mar. © Maite Díaz

Paseamos. Mi memoria de La Habana es fluída y líquida. Un estanque, un espejo de agua que por momentos se agita. No encuentro la patria, la República menos, extraviada desde antes de nacer. Son palabras enormes para navegar ésta poca sencillez. La patria es una ciudad, sus calles, lo que pudieron contarnos de entrañable, lo que nos dejaron vivir. El país es otra cosa, o la república, si la hubiera. Ahora vivo en una República. Estuve viendo ayer en la televisión el debate parlamentario en París. Bolonia, las universidades, Europa, las protestas contra Israel. Miro las fotos sobre el muro de casa, estamos todos. Una cartografía hilvanando cien años. Las dulces horas reconstruyendo la historia familiar; una historia sin patria, o màs bien con la ilusión intermitente de tenerla. O de tener dos. Una historia común. Marcada por los viajes, los abandonos, los destierros, el exilio, y también por la felicidad y la hermosura. Una patria en fuga como resumen de una tradición. Y detràs, bien separada de los personajes, como en un telón de fondo, la historia política de Cuba y España, sus amores difíciles, sus desencuentros, sus delirios y sus venganzas. La experiencia de la tierra sentida como los huesos, asturianos, y los deseos de que la hierba me abrace. Los puertos y las historias que se deshacen. La Habana recibiendo generosa desde Barcelona, Gijón, La Palma, màs tarde, también desde Lisboa. Los barcos cargados y unos surcos hundidos en la mar. Unas líneas de viaje grabadas con sal. En invierno, el malecón desbordàndose, gris, como el Cantàbrico. Mi padre de pie, rememora el espectàculo de la tormenta y el barco cruzando el Atlàntico, hundiéndose y reapareciendo como un animal antiguo. El aire, los pulmones flotando y la necesidad de controlar el oxígeno hasta la asfixia. La playa, el mar, ese caldo primordial de la infancia, mi madre, el fuego rojo y los silencios. Un horizonte, la arena caliente y el puente sobre el río. Bucear, lentamente sentir el ruido sordo del agua entrando en mis oídos, la sal lavando mis ojos mientras el sol brilla entre burbujas. Recorro las calles donde nací, trazadas anglosajonamente, entre números y letras. Nos sentados en el muro salado, la última frontera al borde  de la costa y  los amigos se despliegan como las cartas del tarot. Los laureles poderosos estallan las aceras. Caminamos entre las sombras exhuberantes de los àrboles, trato de recordar cuàndo comenzaron a resultarme hostiles éstas calles, tan húmedas y deliciosamente amplias. El Atlàntico ha sidosiempre  nuestro espacio para el olvido.

©2009 Maite Díaz

Memorias de Viaje

La Alcazaba de  Almería                                                          ©2008 Maite Díaz

Paseamos por las plazas, los salones, los murmullos del agua. En los espacios abiertos el lienzo blanco tamiza la luz. Del otro lado del muro ladran los perros y las chumberas han florecido sus higos redondos. Las hojas como un muro silencioso. Palabras, grafismos, espinas, heridas suaves. Se abre el jardín y el agua tranquila como un espejo. Nenúfares. Giverny. Y desde la montaña, el paisaje se repite como en el recuerdo del cuadro. No llega el tren. La línea oscura y el humo ligero suenan melancólicos. El agua refleja y oculta los peces. Las pinceladas rojas y empastadas de Matisse. La flor navega para escaparse por la ventana. Quiero guardar los gestos del albañil, sus movimientos, recordar cómo dibuja la cal  y cómo la dora el sol a la caída de la tarde. 

©2009 Maite Díaz

La primavera

Parque de La Corbie. Dammartin en Goële. Francia.       ©2009 Maite Díaz

Llega la primavera, y con ella, las flores silvestres. Entre la hierba, se organiza el orden natural que hemos aprendido en la manera de armonizar los colores, los amarillos y violetas complementarios, los verdes y las pequeñas hojas que dibuja la luz. La fuerza, la alegría de la vida en la fragilidad de la belleza de éste fragmento. Las texturas invitan a pasear detenidamente. La luz tenue màs que iluminar, acaricia los contornos y las hojas. El tronco poderoso entra silencioso en la tierra y la humedad lo cubre de musgo verde y suave. Una hiedra crece aferràndose a su costado. Las hojas muertas después del invierno, van fundiéndose oscuras y desapareciendo en la tierra, como las fuertes raíces del àrbol que debe tener màs de doscientos años. Quizàs estaría aquí durante la revolución, en el jardín a la inglesa, creciendo como un retoño, a la altura de los pequeños puntos de colores que se encienden y se apagan cada año.

©2009 Maite Díaz

CUBA la Isla (im)Posible 1998-2009

Catàlogo de la exposición “La Isla Futura”. Arte joven cubano. Fundación Antiguo Instituto. Gijón, Asturias, 1998

Recuerdos de “la Isla Pavorosa” en Gijón

Para Juan Abreu

Juan Abreu ha escrito una carta abierta sobre el evento que se desarrolla en Barcelona  en la Casa de América. Juan Abreu se opone a la participación del escritor cubano Senel Paz, firmante de la carta de condena a la pena de muerte de tres jóvenes cubanos, que intentaron escapar de Cuba en el año 2003 secuestrando un barco. De todos es sabido que la salida de Cuba por vía legal es  imposible, està regulada y prohibida arbitrariamente por la dictadura. Fidel Castro en una manipulación totalitaria circuló una carta entre “los intelectuales” para no quedar ante la historia como único responsable de la atrocidad.

En un evento sobre Cuba después de cincuenta años de farsa, de silencio y tergiversaciones, lo importante es decir la verdad, “dialogar” y ser escuchados. Son las bases de la libertad y la democracia. La oposición cubana dentro de la isla està silenciada. No participar, ni favorecer el diàlogo es repetir las condiciones totalitarias de Cuba y continuar la lógica de silencio de la dictadura, el ninguneo y  el ostracismo.

No sé durante las ediciones anteriores qué imàgenes habría sobre los últimos 50 años de “Cuba y su revolución” en la Casa América de Cataluña, pero dudo que fueran muy diferentes a las que siempre se han exhibido. Los invitados de la oposición deben presentar las imàgenes que se ocultan sobre la realidad cubana, las fotos de Antunez en huelga de hambre y ocuparse  que sean conocidas.

Nos guste o no, ese engendro totalitario, el castrismo, (como el franquismo, el nazismo, el estalinismo, el maoismo) ha sido la realidad cubana como fenómeno de masas del último medio siglo. Todos lo hemos vivido, sufrido y de alguna manera ayudado a sostener; unos màs que otros, con grados de responsabilidad en directa relación con las actividades y cargos desempeñados por cada cual, el que los haya tenido y disfrutado o simplemente haciéndole el juego para sobrevivir. Hasta que los cubanos no asumamos eso, y muchos continúen como Fidel Castro echàndole la culpa al otro, el chapoteo infinito seguirà y con ello seguiremos en la irresponsabilidad civil que ha llevado al país a ésta catàstrofe social, política y económica. ¿De quién ha sido la culpa del engendro ? ¿ Cuàntos de los que hoy se oponen fueron parte de la maquinaria castrista, del sistema de propaganda? ¿Cuàntos de los que están en el exilio estudiaron con becas en el campo socialista por tener familias “integradas” y necesariamente militar en las organizaciones comunistas?

Rafael Rojas como historiador, està realizando un trabajo de investigación crítico para desmontar todo el aparato de propaganda que desde la prensa y los estudios oficialistas tergiversan la verdad y la historia de Cuba. Es importante que ofrezca una conferencia en Barcelona, que Jorge Ferrer hable de los desmanes y diga la verdad sobre los prisioneros políticos, sus condiciones deplorables, que María Elena Cruz Varela lea su poesía y brinde sus testimonios sobre las violencias sufridas, esté Senel Paz, Wendy Guerra o Abel Prieto en el foro. La dignidad de los prisioneros políticos, su coraje merecen que su realidad y su verdad sea divulgada y eso es lo màs importante.

En el año 1998 expusimos en Gijón un grupo de cubanos en una muestra bajo el título Cuba, la Isla Futura, entre los artistas se encontraba Juan Abreu. Yo no conocía a Abreu, pero recuerdo en Gijón Abreu nos enjuiciaba a todos, Martica la fotógrafo que llegaba desde México, otros artistas viviendo en Cuba (y nunca habíamos firmado apoyando la pena de muerte de nadie) Para Abreu el resto de expositores no  éramos “cubanos dignos” por no haber tenido la suerte de irnos durante el éxodo del Mariel o decidir cortar los lazos con Cuba, es decir con nuestra familia, de manera dràstica y definitiva. Yo ya había visitado Miami realizando una exposición en 1994 donde, como si estuviera en una asamblea de la UJC (en la que nunca milité) me habían “exigido”« definirme y dar el paso al frente » con el mismo énfasis totalitario que había tenido que sufrir en Cuba, donde logré mantenerme al margen, es decir, no militar en la UJC.

Casualmente, estàbamos vetados por “impuros”o “indignos” por la Sra Lliliam Llanes, directora de la Fundación Wilfredo Lam y organizadora de la Bienal de La Habana, que pretendió enviando una lista negra y  varios fax urgentes, pedir que los que estàbamos residiendo fuera y sin vinculación oficial no podíamos exponer. Para la Cuba totalitaria todos estàbamos en el mismo saco, discrimina siempre igual el totalitarismo de manera robusta y sin matices. En la lista estàbamos Abreu, Ballester y quien escribe, todo ésto lo supimos por Ivàn de la Nuez, curador de la muestra, que le dijo al curador de Gijón, Alberto Ruiz de Samaniego: o todos exponen, o nos retiramos. Todos nos habíamos puesto de acuerdo.El largo brazo de la dictadura que pretendió llegar hasta Gijón no pudo manipular a los curadores y funcionarios asturianos y expusimos todos. No he vuelto a ver a Abreu, hace 11 años, me gusta leerlo independientemente de que políticamente no esté de acuerdo con él en algunas cosas.

Sobre la paranoia de la seguridad del estado, y continuar con los espejismos y los fantasmas pienso es seguir haciéndole el gran servicio al castrismo. Durante 50 años el totalitarismo ha logrado seguir instrumentando y manipulando el odio estructurador como fuerza magnífica y la desconfianza. Jamàs se reuniràn los cubanos, creo es imposible reunirse y dirigir las energías hacia quién ha destruído y destruye el país, canalizando los esfuerzos sin protagonismos y centrándonos en lo esencial. 
Desde que me fui hace casi veinte años, he sido una outsider y no me he plegado a nadie. He tratado de ejercer mi libertad individual que pasa por mi independencia de movimientos y la conservación de la familia, dos objetivos que el castrismo se ha empeñado en destruir con saña, aislàndonos y  logrando con éxito la división y la desconfianza.

Senel Paz asumió una responsabilidad política firmando la pena de muerte de tres jóvenes cubanos, dejàndose manipular por un estado y un método fascista, debe saberlo, debe saber que ello implica una responsabilidad moral y política, pero yo, no haría nunca como sus carceleros, jamàs lo fusilaría, ni con dos tiros, ni con el silencio.

© 2009 Maite Díaz

CUBA-NEW YORK: 1-M Manifestación por la Libertad y la Democracia

GRÁFICA para la manifestación del próximo 1 de marzo en New York

Alexis Romay, coordinador y organizador de la manifestación de New York por la LIBERTAD y la DEMOCRACIA en Cuba, me sugiere que suba aquí en el blog los carteles. Pongo a disposición las cuatro versiones, las realizadas para Barcelona y, una tercera con texto de Alexis y declinada en dos colores realizada especialmente para New York. Espero sean efectivos el día primero en la manifestación, ya me gustaría poder acompañarles, si los imprimen, seremos muchos cubanos màs, muchas voces reclamando nuestros derechos. Leyendo a Salcedo hoy, en el Blog de Alexis Romay, estoy de acuerdo con él, nos definimos por nuestras ideas, no contra las de nadie,  pero también nos definimos contra la perversión política de 50 años de una misma familia decidiendo los destinos de un país, eso es el “castrismo” una forma de gobernar, de reprimir, de negar los derechos fundamentales  y de no escuchar  ninguna opinión que no sea la suya; todo ésto, con medio siglo de ejercicio se ha convertido en una categoría de totalitarismo.Y por supuesto, cuando se instaure la democracia, existirà un Partido Comunista o Castrista y, tendrà que trabajar en democracia, en pluralidad si quiere aspirar a gobernar en una República en la que los mandatos seràn regulados por la Constitución que deberàn respetar, algo que ahora tampoco hacen.

Definición de la Real Academia de la Lengua española: 

totalitarismo  1. m. Régimen político que ejerce fuerte intervención en todos los órdenes de la vida nacional, concentrando la totalidad de los poderes estatales en manos de un grupo o partido que no permite la actuación de otros partidos.

Manifiesto de New York

LIBERTAD PARA TODOS LOS PRISIONEROS POLÍTICOS, POR UNA AMNISTÍA INMEDIATA, LIBERTAD !

Para descargar los afiches en alta resolución,  listos para la impresión en formato PDF, a partir del día de hoy, durante una semana,  pueden descargarlos en los enlaces siguientes:

CUBA ¡ CAMBIO YA !

CUBA ¡ CAMBIO YA ! libertad y democracia

CUBA ¡ SÍ ! CASTRO, NO 

CUBA ¡ SÍ ! CASTRO, NO 

Maite Díaz expone en el Museo de Arte Moderno de Guatemala

MEMORIA PERCIBIDA se titula la exposición que reúne la obra de 16 mujeres artistas en el Museo de Arte Moderno de Guatemala.

La muestra se inauguró el pasado 10 de febrero a las 19h en los espacios de exposiciones de la institución guatemalteca y permanecerà abierta hasta el domingo 10 de marzo. Las creadoras estàn reunidas a partir de cuatro ciudades. Dos ciudades americanas, Guatemala y Miami y dos ciudades europeas Lisboa y Madrid. Un diàlogo e intercambio creativo de las dos orillas del Atlàntico. Ciudades marítimas, ciudades interiores. La ciudad como el territorio, “el país”desde el que se dibuja en la memoria.

La exposición intinerante serà inaugurada en Miami el próximo mes de mayo en el Centro Cultural Español de ésta ciudad. Esta institución española en la ciudad de Guatemala ha colaborado en la realización de la muestra y deseo agradecer su apoyo. La muestra viajarà después a Europa, primero a Lisboa y luego a Madrid.

“Hubo además un contacto constante con el Centro Cultural de Xilografía Portugués, en el que se llevó a cabo una selección de trabajos siendo escogidas Cristina Ataide, Joana Consiglieri, Alexandra Barbosa y Andreia Quelhas Lima. Asimismo, por Miami participan Ángela Valella, Jessica Gispert, Maite Díaz González y Adela González. Por Madrid interviene Isabel Muñoz, Mar Solís, Susana Guerrero, y Esther Villalobos. Guatemala está representada por las artistas Sandra Monterroso, Isabel Ruiz, Regina Prado de Batres y Lourdes de la Riva. A pesar de lo diverso que resulta la apreciación de los trabajos de las artistas sobre la reflexión de la memoria y su labor en distintos circuitos del arte, las une un denominador común, el interés por la gráfica. 

“El título de la muestra nos permitía dar entera libertad a las propuestas. Es decir que la reflexión de la memoria es muy personal. Cada individuo tiene una percepción propia con una memoria que incluso nos define como seres únicos que va construyendo nuestra personalidad, nuestra creatividad”, explica la coordinadora Esther Villalobos.

Obra expuesta de Maite Díaz González

Serie fotogràfica (2002-2009) SNOW DRAWING 01 trípitico fotogràfico

Artículos de prensa sobre la exposición

El Periódico de Guatemala

www.deGUATE.com

El parque

Parc du Château. Dammartin en Goële                             ©2009 Maite Díaz  

Atravieso el parque, la tierra ocre se sumerge y reaparece. Del camino blanco, los jardines recortados, los àrboles crucificados, el museo y los delirios de Van Gogh, todo va diluyéndose con el sonido del batir de las alas de los cuervos, al chirriar el tren de aterrizaje. Las cartas llegan blancas, frías. Las palabras se han ido cayendo de los bolsillos. Vuelvo a dibujar un camino, trato de empedrarlo, como las calellas del pueblo de mi abuela que huelen a madera de castaño en invierno. El humo es el signo que dibuja la ausencia, sube vertical, están bajas las nubes y apenas puedo distinguirlo. Vuelvo al camino, la curva blanca, se repite en el cielo. Los àrboles van creando el ritmo en el paisaje, sus puntas finas, como agujas, difuminan la línea del corte de la máquina en primavera. Tantas piedras encontradas y, las palabras se han perdido. 

©2009 Maite Díaz

Los pétalos de Zurbaràn

Los pétalos de Zurbaràn.    ©2009 Maite Díaz

Respiro, como los peces. El aire entra frío, mi sangre, como el vino. Ha vuelto a nevar, caminas a orillas del Sena, el hielo resbalando sobre los adoquines, el río corre lento hacia el mar. Mis pulmones tiemblan, como los pétalos de Zurbaràn sobre el gris plomo. El puente avanza, el paisaje ha vuelto a ser resuelto con la precariedad de unos trazos negros, lanzas las monedas que atrapa la granizada del río. Apresurados, cruzan los diálogos, se dibujan cálidos. Orwell, embarcándose en Dunkerque, llevaba la nostalgia de la confitura de naranjas. Dorada miel. Dunkerque arrasada, gris, betonée. Vuelvo a Malo-les-Bains, sus bellas casas, las dunas, los bunkers y el horizonte interminable con luz de invierno.

© 2009 Maite Díaz

Snow Drawings

Las intensidades, son éstas marcas que la vida va dejando en las palmas de tus manos; no logras descifrar si son triàngulos o estrellas las líneas finas. La calle se ha convertido en una luminosa playa de azúcar glace, la nieve cae ligera es un polvo fino y brillante. Del otro lado de la calle los àrboles sin hojas aguantan la ferocidad del viento frío, sin embargo, los pàjaros parecen felices, es posible sea la luz blanca del invierno rudo. Los pasos se vuelven perezosos, cruje la nieve bajo mis pies, las curvas se entrelazan, la escritura de éste ideograma, sus combinaciones infinitas me dejarían aquí hasta caer la noche.

©2008 Maite Díaz

La nieve II

Siempre que nieva se hace el silencio, y la luz desciende a los límites. Los negros cuervos se esconden y desaparecen sus graznidos. Ayer, me despertó el búho varias veces de noche. Cuando estuve en Asturias hace dos años, un cárabo se posaba cada noche en el techo de tejas de la casa donde nació mi abuela, donde yo dormía. Los vecinos del lugar me decían que la visita significaba presagios, que no era habitual, las leyendas de los pueblos. Ahora siempre que escucho al búho, pienso que llegarà alguna buena noticia, de momento, ha llegado la nieve.
Con la niebla y la nieve aprendemos a mirar diferente, el frío no dibuja como el calor. El sol, contrasta, quema, los colores pierden intensidad, la luz los hace vibrar. El frío invade silencioso, y en la lentitud de la caída, la nieve perfila, dibuja por acumulación hacia el blanco impoluto. Cuando cae despacio y en pequeños copos, el poste màs vulgar, su sombra, recuerda las naturalezas muertas de los flamencos y ese resbalar despacio de la mirada por los contornos de las cosas.

©2008 Maite Díaz

La nieve

©2008 Maite Díaz

La noche fría, rojizo el cielo. Silencio en el ruidoso barrio cosmopolita de Saint Ouen. La nieve lenta en su caída, dibuja un cielo transparente y estrellado y mi màquina de fotos se transforma en telescopio y veo caminar, sobre la luna, a un hombre con paraguas, abrigo negro y una maleta de deseos.

Las luces desaparecen, se adormecen, todo comienza a cubrirse de esponjosa nieve, blanca y fría. 

©2008 Maite Díaz

España, los amigos, hoy hace 17 años

España, Cangas de Onís, Beceña, agosto 2008 © Maite Díaz

Hace 17 años llegaba a Europa desde La Habana, realizaba el viaje de regreso, el cante de ida y vuelta, después de casi 40 años justos, que mi padre hubiera tocado puerto en Galicia por última vez. Llegué en avión. Una mañana soleada. Desde la ventanilla buscaba la costa de Portugal que descubrí espumosa y clara, y, luego, un Tajo azul que se abría como una herida. La meseta alta ocre y un paisaje antiguo, erosionado; trataba de adivinar qué veían mis ojos y mi emoción de España se materializaba por fin en aquellas colinas suaves, arrasadas, sin àrboles.
Cuando se abrió la portezuela del avión, un aire frío, seco, recibió mi rostro. La mañana era tranquila, me esperaban Juan Carlos y Luisa, a mi amigo Juan Carlos hacía cuatro años no lo veía. El camino al aeropuerto me pasé todo el tiempo preguntando por los àrboles, había leído sobre Castilla, a Machado, a Azorín pero el impacto minimalista del paisaje me tenía asombrada. Llegando a la Alameda de Osuna, descubrí los pinos mediterràneos de Goya, que disfrutaría luego acostada, leyendo en primavera en el parque del Retiro, aquellos pinos que se dibujaban sinuosos, con sus copas redondeadas y que había aprendido de memoria en el libro monogràfico que había en casa.
Madrid, Barcelona, Gijón atravesé la península haciendo las triangulaciones familiares, visitando certezas y descubriendo otras sin saberlo; hasta que llegó el momento de desplegar el mapa y comenzar a trazar mi propia historia. Durante siete años que viví en España me pasó casi todo y viví las experiencias en los límites que me posibilitaron los primeros años unas magras economías. El primer día que visité el Museo del Prado, al día siguiente de llegar, me fui a primera hora y me pasé el día con dos barras de cereales y una walkman escuchando las estaciones de Vivaldi y recordando los consejos de Antonia Eiriz, de Manuel Vidal, de mi padre sobre las colecciones de pintura española, italiana y los flamencos. Pasé las horas en el Museo Arqueológico de Madrid. La ciudad como un omphalos, era la referencia y aunque estuve en La Mancha algún tiempo, en Zaragoza y en Barcelona, me iba a Madrid muchos fines de semana para ver a los amigos. Paséabamos por los Austrias, nos íbamos con el pintor Bonifacio, Gustavo, Joaquín al Candela o a la Casa Patas, o al bar popular siempre repleto de humo y cervezas, La Soleá, en la Cava Baja donde escuché a algún japonés imitar a Camarón con exactitud prodigiosa.
En Madrid al principio me perdía, es una ciudad circular y para los habaneros acostumbrados al eje del mar nos costaba orientarnos. Los fines de semana quedàbamos a ver las exposiciones del Sofía con sus ascensores transparentes y marineros, es el único lugar desde donde siempre creo ver el mar, bueno, y ahora, desde la terraza, del apartamento donde vive mi amigo Aaron, no lejos del Reina Sofía. Madrid, sus barrios elegantes y sus barrios populares, sucios, las fiestas de Lavapiés y los bares en la Plaza Santa Ana, en la calle Huertas, repletos de papeles, huesos de aceitunas y esa dimensión de pueblo al que atraviesa la modernidad del ruido ensordecedor de la Gran Vía, o los misterios de una vieja y asturiana droguería, Riesgo, donde cargar pigmentos, aceite de linaza y exotismos varios, una cercanía, la continuidad de un viaje que siempre nos seduce.

©2008 Maite Díaz

90 Aniversario del fin de la I Guerra Mundial

Aniversario de la firma del Armisticio que dio fin a la primera Guerra Mundial, hoy 11 de noviembre de 2008 se conmemoran 90 años del fin de la primera guerra de destrucción en la que se utilizaron y probaron todos los últimos descubrimientos científicos, técnicos y el progreso industrial en función de perfeccionar e industrializar la maquinaria destructiva de la guerra, se inventaron los tanques, las baterías de obuses y los nidos de ametralladoras, los bombardeos con armas químicas, gaz moutarde.

“IL FAUT QU’ON SACHE, ON IGNORE LES VÉRITES TROP BRUTALES”*

(Es necesario que sepamos, ignoramos las verdades que son brutales)*Fragmento de una carta de un soldado francés en las trincheras de la guerra 1914-1918 a su padre.

Hoy hace 90 años a las 11 de la mañana sonaba el toque del fin de las hostilidades y se firmaba el Armisticio de la Gran Guerra. Georges Duhamel un cirujano francés desde el frente escribía a su esposa : « se ha terminado, los hombres no se van a masacrar màs ».

La delegación de los “Gueules Cassées” (Rostros destrozados). Versailles. 28 junio 1919

El resumen en cifras permite imaginar la magnitud de la masacre, 65 000 000 de movilizados, 8 500 000 de muertos, todavía roturando la tierra en el norte de Francia se encuentran fragmentos de restos humanos, cascos, porque la metralla de los obuses, las esquirlas y la lluvia de plomo de las ametralladoras desintegraban los cuerpos, así se contabilizan unos 300 000 desaparecidos, el horror último de aquellos jóvenes franceses, -de origen campesino  en su mayoría-, era desaparecer, el cuerpo, última morada, era necesario conservarlo, la despedida, el último adiós a la familia. 21 000 000 de heridos entre los que se cuentan hombres deformados para toda la vida, los llamados « gueules cassées », invàlidos, hombres con miembros amputados, problemas respiratorios de los sobrevivientes de los bombardeos con gas mostaza que realizaba el ejército alemán sobre las trincheras. 4 000 000 de viudas que se habían mantenido trabajando en las fàbricas y en el campo, y escribiendo cada dos días las cartas que sostuvieron durante los cuatro años la moral de los hombres en el frente. Un entrevistado en la televisión cuenta que su abuela recibía las cartas y contestaba en el mismo papel doble. La guerra deja 8 000 000 de huérfanos. Las cifras son del discurso de Nicolàs Sarkozy en el cementerio, osario y memorial  impresionante que se encuentra en Douaumont en la Meuse, lugar en el que se ha desarrollado hoy, con una voluntad de descentralizar las celebraciones, el aniversario de la firma del armisticio, la paz entre los aliados y Alemania.

En 1984 durante la conmemoración  François Mitterand  y Helmut Kohl, habían protagonizado la famosa foto cogidos de la mano como símbolo de la amistad franco-alemana para enviar un mensaje de paz, amistad y fraternidad. Este año Sarkozy no ha tenido la oportunidad de estrechar la mano de la canciller alemana Angela Merkel durante la conmemoración, Angela Merkel ha enviado al presidente del parlamento en representación del pueblo alemàn.

Se reunieron los representantes de varios países implicados en las cruentas batallas en suelo francés, representantes de los hombres que formaron el cuerpo del ejército aliado, el príncipe de Gales Charles y su esposa, los duques de Luxemburgo, la gobernadora general de Australia y Nueva Zelanda que depositaron ofrendas florales en el cementerio. Luego Sarkozy con dos niños depositaron ramos de flores en una tumba entre las 12 000 elegida al azar. Al final de la ceremonia sólo Sarkozy y el representante alemàn se dirigieron a depositar una ofrenda floral en el cementerio alemàn  a unos pocos kilómetros del memorial de Douaumont.

El discurso de Nicolàs Sarkozy ha sido un discurso de paz y de deber de memoria, de reconocimiento y agradecimiento  a todos los pueblos que participaron y que  enviaron hombres al frente a defender la democracia y la libertad, desde les tirailleurs senegalais, pasando por los ingleses, escoceses, irlandeses, norteamericanos, canadienses, hindues, serbios, montenegrinos, belgas, neozelandeses, luxemburgueses, italianos, portugueses rindiendo homenaje a todos lo muertos de la guerra màs atroz, la primera guerra que « amenaza la idea de humanidad » ha resumido así la dimensión de la barbarie.

Un momento esperado ha sido el de sus palabras a la memoria de los 600 franceses ejecutados por deserción a los cuales ha dedicado unas palabras diciendo : « aquellos que no tuvieron la fuerza de combatir, de resistir, que flaquearon porque se les pidió realizar tareas imposibles, muchas veces enviados a la muerte por faltas de los mandos, por inexperiencia, los soldados que se amotinaron porque se negaron a ser enviados a ser masacrados… » pensemos, dijo, «que ellos podrían haber sido nuestros padres, nuestros hijos»

En sus palabras el mensaje es de paz y esperanza en la construcción europea, definiendo el combate por la paz como el màs hermoso de todos los combates del hombre.

© 2008 Maite Díaz

De paseo por el Marais…

Rue Rivoli Jacques Prévert, Rue Vieille du Temple Les philosophes. Paris 1 de noviembre 2008

Prévert en la rue Rivoli, un gran retrato flota sobre el muro; a su lado la cabeza de una mujer como una luna, la noche alrededor de los dos, ella duerme, él, despierto en la rive droîte hace un clin d’œil a los paseantes.Entramos en el Marais, las calles movidas, los bares ruidosos vamos buscando les Vergers de l’art, la galería donde expone Pepe Franco. Llegamos, no lejos del Museo Picasso, una pequeña calle de galerías iluminadas y silenciosas. Al fondo del espacio el Aduanero Rousseau y Pepe Franco intercambian sus visiones en la misma tela, llego con los ojos de Jacques Prévert y descubro hombres que se piensan lagartos o pàjaros. La pintura fina dibuja con levedad y rapidez una narración de texturas que describen las aventuras de la selva. Barroquismo, exhuberancia, humedades, una idea de América.
Salimos del espacio monacal de la galería a la calle. El barrio del Marais guarda las proporciones de un village en medio de la gran ciudad monumental y fastuosa. Cae la noche ràpida, la noche en otoño nos cubre temprano, el ambiente en los bares es de sábado, terrazas repletas a tope, los camareros con sus grandes delantales blancos casi hasta el suelo. Caminamos para disfrutar de las boutiques, las vitrinas, las chocolaterías, las heladerías design de colores acidulados, graficamente hermosas, bordes suaves y redondeados.
La librería en la antigua tienda atelier de sombreros para femmes conserva sus viejos rótulos nostálgicos, quizà quisiera convencernos que un libro nos mantiene cubiertos, nos protege. Sopla un viento marino, el Sena corre y respira y su humedad invade las callejuelas, pienso en Atget, en su escritura precisa. Las luces doradas se difuminan como pequeños soles en la rue de Rosiéres. Nos sentamos Chez Hanna un pequeño restaurante hebreo, todo se mueve, unas catorce mesas promiscuas, pero encantadoras, en las que se mezclan los abrigos, las conversaciones, las lenguas, el humus cremoso y fino, el aceite de oliva y el pan pita caliente, fallafel y todas las ensaladas frescas, la col lombarda, las berenjenas asadas, dulces, bebemos vino tinto de los viñedos del Carmelo y se sientan todos hoy, a nuestra mesa.

Maite Díaz

©2008 Texto y fotografías Maite Díaz González

Memorias de La Habana II

Familia Fornés Ventura, La Habana 1953

DÍA DE LOS FIELES DIFUNTOS. DÍA DE LOS MUERTOS

« La disparition de la mort serait en effet la vraie mort de l’homme. » Robert Redeker

 Ayer se celebraba la Toussaint, el día de todos los santos, recuerdo a mi abuela Antonia y mi tía Berta con mantilla bajar a misa a la Iglesia del Carmen en la calle Infanta, eran los 60, todavía algunas mujeres llevaban mantillas para ir a misa en La Habana, negras o blancas las mantillas, mais la tête couverte…un velo para conversar con Dios.

Conversando con un galerista parisino, me contaba que la tradición francesa era ir al cementerio a llevar flores a los muertos el día de la Toussaint, el 1 de noviembre, algo que descubrí hace un par de días leyendo en el Le Monde un artículo del filósofo francés Robert Redeker, titulado «La muerte està en peligro de muerte» en el que comienza contando la tradición francesa de acudir al cementerio el día de todos los santos. En La Habana sin embargo recuerdo íbamos el 2 de noviembre, el Día de los Fieles Difuntos, se reunía la familia para acudir al cementerio Colón y llevar flores a los dos panteones, -todavía el Cementerio Colón era un lugar seguro-, nunca lo fue totalmente, pero al menos antes de 1991 se podía pasear, lo hacíamos a menudo mi padre y yo para disfrutar de las excelentes esculturas y conjuntos funerarios que conserva uno de los cementerios màs extraordinarios del mundo. El culto a los muertos, los rituales en torno a la muerte fueron los que comenzaron a definir los signos diferenciadores de lo humano.

La única foto de grupo que conservo de la familia de mi abuela materna, està asociada con la muerte; es la foto del velorio del hermano mayor, Fidel Fornés Ventura, nacido en Barcelona en 1886, y que vivió su adolescencia en La Habana Vieja, donde su padre, mi bisabuelo, un ebanista barcelonés y su mujer habían emigrado en 1895. En su juventud marchó a vivir a Philadelphia donde murió. Como buen catalán, dejó todo lo referente al destino de su cuerpo pagado y por escrito. En Philadelphia su cuerpo fue embalsamado para el último viaje en barco a La Habana donde había decidido descansar en el panteón familiar, la soledad de sus restos tras la muerte no había sido su última voluntad. La foto reúne a todos los hermanos, los vivos y el muerto, al centro, con vestido estampado, mi abuela Antonia, era el año 1953. Veinte años después cuando mi abuela falleció, el cuerpo de su hermano aún se conservaba intacto.

En 1990, viajando por México, me sorprendió el Día de los Muertos en Tonalá, un pueblo de ceramistas en Guadalajara. Me fui sola preguntando al que encontraba por la calle dónde estaba el cementerio. Llegué sin máquina de fotos, el espectàculo era increíble, festivo, popular, la gente bailando, bebiendo, y adornando las tumbas de tierra, con las manos y agua amasaban la materia, acomodaban la tierra y decoraban con calaveras de azúcar, diablillos de papier-maché, esqueletos con cuencas brillantes con mirada de cabaret, papeles, banderitas de colores, comidas coloridas, arroces de color rosa, y alegría, música y baile.

 La vida y la muerte, un ciclo natural que el hombre no acepta y que lo entristece. La nada, la no existencia, la soledad, la desaparición, la vanidad sería el sentimiento de ésta lucha visible del hombre contra el tiempo, contra los signos del envejecimiento, en la búsqueda de la vida eterna. Redeker caricaturiza «des générations de vieillards à visages et corps juvéniles.» Mi tío abuelo sin poder detener la muerte se pagó una momificación para reunirse con los suyos y «conservarse».

Redeker ironiza sobre el tiempo y la desaparición del pasado y el futuro. La desaparición del «pasado» gracias a la cosmética, las voluntades sanitarias, los trasplantes de órganos y  «el futuro» inexistente gracias a la eternidad, ese afán por «prolongar la vida».

A los seis o siete años me obsesionaba la muerte y me despertaba de noche preguntando a mis padres adónde marchaban los muertos, dónde estaban y si podía visitarlos, el viaje misterioso.

 

©2008 Maite Díaz

©2008 Fotografía del archivo de la familia. Familia Fornés Ventura La Habana 1953.

Prohibida la reproducción sin autorización.

Memorias de La Habana (I)

© 1985 Maite Díaz

 AU DESSOUS DES PAVÉS…

A la memoria de ”el viejo” Fors 

La Fotografía en La Habana en la época de la guerra fría.

A principios de la década de los 80, estudiaba bellas artes en el Instituto Superior de Arte, el ISA. Comencé a hacer fotografía, había heredado una máquina Yashica de mis padres con un àngulo ancho, bastante buena y una Zenith rusa. José Manuel Fors y yo salíamos a tirar fotos por La Habana. Para Fors, -un artista excelente- el reportaje, no era de interés, la fotografía al menos en aquellos tiempos era para él un medio, un proceso creativo, no en el sentido más «realista» de la proposición que hacían los fotógrafos màs “ortodoxos”, para los que  la calidad fotográfica de una imagen estaba asociada a la vérité «del instante decisivo» que enunciara Cartier Bresson. La fotografía, según ésta tendencia necesitaba de este «instante» como prueba de calidad irrefutable y de validez de la imagen. Algunos llegaban a exigir «el negativo completo» la composición fotográfica concebida en el momento del disparo.

Se sucedían los coloquios latinoamericanos de fotografía, Marucha y Mario García Joya, que habían fundado la Fototeca de Cuba en La Habana Vieja, invitaban a fotógrafos que venían con sus imágenes, se organizaban exposiciones excelentes -como la que tuve la suerte de ayudar a montar en Bellas Artes,- dedicada al gran fotógrafo peruano Martín Chambi. Las imágenes estaban realizadas en los años 20 con una cámara en la que los negativos eran placas de vidrio sensibilizadas y que permitían a éste genio lograr unas imágenes magníficas por su calidad técnica, con la cuál podía realizar unas instantáneas increíbles reuniendo decenas de personas o capturar el detalle en grandes espacios de paisajes naturales o urbanos.

El padre de Fors era ingeniero, un inventor y mago del bricolage. A su vez, su padre, el abuelo de Fors, había trabajado con el científico y botanista cubano Tomàs Roig, de origen catalán, como la familia Fors Espriú, llegados a Cuba desde Canet de Mar. Fors, con su talento de bricoleur, -talentos gracias a los que los cubanos hemos podido sobrevivir y continuar creativos,- injertó a una vieja ampliadora americana, un lente de una càmara rusa Lubitel, trabajábamos con éste artefacto, todo un símbolo de la supervivencia habanera en épocas de la guerra fría.

Pasados los años 60 y 70 del ostracismo, se produjo un  deshielo controlado. Después de casi veinte años «en el congelador», sin poder salir de Cuba, mi padre viajó a Praga a una exposición y mi encargo fue un tanque de revelado y unas cubetas para poder realizar los baños a imàgenes de 30 cm x 40 cm en blanco y negro. Con éstas cubetas  y utilizando los secretos químicos del viejo Fors, realizábamos los «virajes» a sepia y a azul, en los que la imagen en medio del proceso químico desaparecía en la oscuridad roja de la chambre, para reaparecer velada, coloreada químicamente en un proceso sin intervención manual. Así comencé a descubrir los secretos de la chambre, o como decimos en español, del cuarto oscuro. Para hacer fotografía en La Habana, había que recorrer y entrar en el mundo paralelo, bucear en la “economía sumergida” de la isla flotante, así, compraba en el mercado negro papel fotográfico, productos químicos socialistas o de la Agfa que vendían los fotógrafos profesionales que trabajaban en dependencias estatales y siguiendo las máximas del “détournement des fonds” -la única solución posible era la ilegalidad-, me vendían y yo compraba, papel, reveladores y fijadores fotográficos.

La primera máquina de fotos que compré fue una Lubitel en La Manzana de Gomez; la óptica como me explicaba el viejo Fors era excelente. Los rusos fabricaban los lentes con las materias primas alemanas y las fórmulas de patentes -como la Leica- que habían obtenido tras la guerra, lo cierto es que aunque la óptica era excelente, la máquina de 120 mm mecánicamente era poco confortable, el obturador era rígido, una pequeña rueda dentada, por lo que siempre enroscaba el cable y disparaba con él. Mis paseos con mi Lubitel me hacían pensar en las Rolley-flex, y fotografiaba tarareando el bosanova de Jobim «fotografe vosé en una Rolleyflex», la suavidad y dulzura brasileñas, -de moda en aquellos años- recorriendo las calles de La Habana. 

©2008 Maite Díaz

LA FOTOGRAFIA

La fotografía reproduce los adoquines de la Plaza de Armas que fueron levantados delante del Palacio del Segundo Cabo durante una de las restauraciones realizadas en aquella época; no, no fue durante el “Mayo habanero” y no estaba la playa debajo de los adoquines. Forma parte de un conjunto de imágenes que fueron expuestas en la sala de la Galería L, y recibieron mención durante el concurso “13 de marzo” de 1985 organizado por la Universidad de La Habana.

25 anniversaire de l’École des Métiers de l’Information EMI-CFD

PARIS 10 OCTOBRE MAISON DES MÉTALLOS
 © 2008 Pierre Morel

http://www.pierremorel.net

http://emi-cfd.com/anniversaire.html
Aquí estamos los diseñadores gráficos, les graphistes 2007 de l’EMI-CFD.
Hoy he recibido un correo de agradecimiento con la sorpresa de las fotos.
De izquierda a derecha Jean-Cristophe, Matthieu, Hoel, Hélène, Erwan, Laure, Olivia, Claire, Mélanie el gran Samuel y Maite.
Las fotos de Pierre Morel son excelentes y muy divertidas…amusez-vous bien !!!