Memorias de viaje

Campo de trigo. Fontaine de Chaalis.Oise  ©2009 Maite Díaz

Un fragmento de un campo de trigo como un cuadro de Rothko. Descanso. El verde hipnótico se dilata en centenares de metros. El trigo suena verde, diferente a cuando madura.  Concentro la atención en el dibujo de las líneas, en el macizo, los juncos no se curvan. El verde profundo de los tallos, màs frío, danza rígido al compàs del viento. Arriba, las espigas se abren, las hebras finas, ondulan. El paisaje del trigo es, visto de cerca, como un pequeño bosque de bambú.

©2009 Maite Díaz

Memorias de Viaje

La Alcazaba de  Almería                                                          ©2008 Maite Díaz

Paseamos por las plazas, los salones, los murmullos del agua. En los espacios abiertos el lienzo blanco tamiza la luz. Del otro lado del muro ladran los perros y las chumberas han florecido sus higos redondos. Las hojas como un muro silencioso. Palabras, grafismos, espinas, heridas suaves. Se abre el jardín y el agua tranquila como un espejo. Nenúfares. Giverny. Y desde la montaña, el paisaje se repite como en el recuerdo del cuadro. No llega el tren. La línea oscura y el humo ligero suenan melancólicos. El agua refleja y oculta los peces. Las pinceladas rojas y empastadas de Matisse. La flor navega para escaparse por la ventana. Quiero guardar los gestos del albañil, sus movimientos, recordar cómo dibuja la cal  y cómo la dora el sol a la caída de la tarde. 

©2009 Maite Díaz

Feliz Día de las Madres

Geranios en el Pirineo en agosto.    ©2008 Maite Díaz

La primavera

Parque de La Corbie. Dammartin en Goële. Francia.       ©2009 Maite Díaz

Llega la primavera, y con ella, las flores silvestres. Entre la hierba, se organiza el orden natural que hemos aprendido en la manera de armonizar los colores, los amarillos y violetas complementarios, los verdes y las pequeñas hojas que dibuja la luz. La fuerza, la alegría de la vida en la fragilidad de la belleza de éste fragmento. Las texturas invitan a pasear detenidamente. La luz tenue màs que iluminar, acaricia los contornos y las hojas. El tronco poderoso entra silencioso en la tierra y la humedad lo cubre de musgo verde y suave. Una hiedra crece aferràndose a su costado. Las hojas muertas después del invierno, van fundiéndose oscuras y desapareciendo en la tierra, como las fuertes raíces del àrbol que debe tener màs de doscientos años. Quizàs estaría aquí durante la revolución, en el jardín a la inglesa, creciendo como un retoño, a la altura de los pequeños puntos de colores que se encienden y se apagan cada año.

©2009 Maite Díaz

Paris la nuit

Paris de noche desde la Torre Eiffel        ©2009 Maite Díaz

La ciudad, como polvo de luces sobre la tela oscura se extiende como un dripping de Pollock. La cuadrícula encendida, estructura y muestra los caminos. Fuegos y una gran guinda rosa al centro, cúpulas doradas, volutas y techos de cristales estrellados. Desde lo alto de la torre, al borde del abismo, todo se mueve. Màs càlido o màs frío el gran panal abejea, el río animado corta de agua la nuez y los puentes se suceden como los deseos. Cambiar de ciudad es comenzar nuevos caminos y en éste andar, las suelas de los zapatos se van puliendo con precisión como los espejos. Fuegos sagrados, ritual de comienzo, como si la noche nos preparara para el último tango.

©2009 Maite Díaz

El parque

Parc du Château. Dammartin en Goële                             ©2009 Maite Díaz  

Atravieso el parque, la tierra ocre se sumerge y reaparece. Del camino blanco, los jardines recortados, los àrboles crucificados, el museo y los delirios de Van Gogh, todo va diluyéndose con el sonido del batir de las alas de los cuervos, al chirriar el tren de aterrizaje. Las cartas llegan blancas, frías. Las palabras se han ido cayendo de los bolsillos. Vuelvo a dibujar un camino, trato de empedrarlo, como las calellas del pueblo de mi abuela que huelen a madera de castaño en invierno. El humo es el signo que dibuja la ausencia, sube vertical, están bajas las nubes y apenas puedo distinguirlo. Vuelvo al camino, la curva blanca, se repite en el cielo. Los àrboles van creando el ritmo en el paisaje, sus puntas finas, como agujas, difuminan la línea del corte de la máquina en primavera. Tantas piedras encontradas y, las palabras se han perdido. 

©2009 Maite Díaz

Los pétalos de Zurbaràn

Los pétalos de Zurbaràn.    ©2009 Maite Díaz

Respiro, como los peces. El aire entra frío, mi sangre, como el vino. Ha vuelto a nevar, caminas a orillas del Sena, el hielo resbalando sobre los adoquines, el río corre lento hacia el mar. Mis pulmones tiemblan, como los pétalos de Zurbaràn sobre el gris plomo. El puente avanza, el paisaje ha vuelto a ser resuelto con la precariedad de unos trazos negros, lanzas las monedas que atrapa la granizada del río. Apresurados, cruzan los diálogos, se dibujan cálidos. Orwell, embarcándose en Dunkerque, llevaba la nostalgia de la confitura de naranjas. Dorada miel. Dunkerque arrasada, gris, betonée. Vuelvo a Malo-les-Bains, sus bellas casas, las dunas, los bunkers y el horizonte interminable con luz de invierno.

© 2009 Maite Díaz

Snow Drawings

Las intensidades, son éstas marcas que la vida va dejando en las palmas de tus manos; no logras descifrar si son triàngulos o estrellas las líneas finas. La calle se ha convertido en una luminosa playa de azúcar glace, la nieve cae ligera es un polvo fino y brillante. Del otro lado de la calle los àrboles sin hojas aguantan la ferocidad del viento frío, sin embargo, los pàjaros parecen felices, es posible sea la luz blanca del invierno rudo. Los pasos se vuelven perezosos, cruje la nieve bajo mis pies, las curvas se entrelazan, la escritura de éste ideograma, sus combinaciones infinitas me dejarían aquí hasta caer la noche.

©2008 Maite Díaz

Niebla

Dammartin en Goële, Seine et Marne, Francia.                               ©2008 Maite Díaz 

Como en una estampa holandesa, como si derramaran una jarra de leche en mi calle, la niebla corre lenta, densa, pegada a la tierra. Voy buscando tus ojos tras los cristales y llego al borde del camino donde los àlamos se recortan y las ramas se convierten en crispadas manos. Hay un camino recto, àrboles a cada lado, al fondo, una verja como un cinturón de castidad, tu imagen nace entre las brumas, una silueta oscura avanza entre los àrboles, el sueño se repite. Termina el año y todo se va aclarando, la tierra y el cielo, blanco el papel, el lienzo blanco, la materia de los sueños es ésta luz difuminada en la que tus acentos parece que llueven, escucho la voz que dulcemente me lleva de viaje, y recuerdo las nieblas entre Casablanca y Canasí desde las ventanillas del tren de Hershey.

©2008 Maite Díaz 

La nieve II

Siempre que nieva se hace el silencio, y la luz desciende a los límites. Los negros cuervos se esconden y desaparecen sus graznidos. Ayer, me despertó el búho varias veces de noche. Cuando estuve en Asturias hace dos años, un cárabo se posaba cada noche en el techo de tejas de la casa donde nació mi abuela, donde yo dormía. Los vecinos del lugar me decían que la visita significaba presagios, que no era habitual, las leyendas de los pueblos. Ahora siempre que escucho al búho, pienso que llegarà alguna buena noticia, de momento, ha llegado la nieve.
Con la niebla y la nieve aprendemos a mirar diferente, el frío no dibuja como el calor. El sol, contrasta, quema, los colores pierden intensidad, la luz los hace vibrar. El frío invade silencioso, y en la lentitud de la caída, la nieve perfila, dibuja por acumulación hacia el blanco impoluto. Cuando cae despacio y en pequeños copos, el poste màs vulgar, su sombra, recuerda las naturalezas muertas de los flamencos y ese resbalar despacio de la mirada por los contornos de las cosas.

©2008 Maite Díaz

La nieve

©2008 Maite Díaz

La noche fría, rojizo el cielo. Silencio en el ruidoso barrio cosmopolita de Saint Ouen. La nieve lenta en su caída, dibuja un cielo transparente y estrellado y mi màquina de fotos se transforma en telescopio y veo caminar, sobre la luna, a un hombre con paraguas, abrigo negro y una maleta de deseos.

Las luces desaparecen, se adormecen, todo comienza a cubrirse de esponjosa nieve, blanca y fría. 

©2008 Maite Díaz

Memorias de Viaje

Fragmento, Almería, España, agosto 2008.

Desde aquí, el río, es como un tajo azul, una herida profunda que corre con mi voz.La lluvia ha elegido un paisaje y la bruma avanza como un cordón de niebla. Cruje la madera, se agrieta, la suave nuez se balancea, las nubes rojas y mis dedos navegan por un fragmento de Pompeya.

© 2008, Maite Díaz

Memorias de Viaje

Estanque en la Alcazaba de Almería, España. Agosto 2008 

REFLEJOS

Cuando era pequeña me contaban que en un palacio árabe, en el sur de España, un rey moro había llenado de mercurio un estanque y que el palacio, los jardines y los personajes se reflejaban con nitidez asombrosa. En la Alcazaba de Almería éste verano encontré un estanque con nenúfares y peces rojos, el agua espesa, dorada a la caída de la tarde, su rostro se dibujaba con la materia y la luz de un angelote de Murillo, con sus manos creaba ondas, y un gran cono profundo por el que entraban los peces hasta llegar a sus dedos, mirándole jugar, sentí una música antigua, un olor a jazmín y un sabor a almendras. 

© Maite Díaz, 2008