El bosque Saint Laurent

Ruta forestal del Boisdhyver. Ver sur Launette. Pays de Valois. Francia.       ©2009 Maite Díaz

La pista forestal Boisdhyver atraviesa el bosque Saint Laurent. El bosque se extiende a dos kilómetros de Othis, último village de la Île de France, en la frontera con el departamento de Oise y a unos 35 kilómetros al norte de París.

Pasear por el campo en bicicleta, recorrer las carreteras secundarias, los caminos que atraviesan los campos de trigo y los fragmentos de bosque es una experiencia placentera. El silencio y la inmensidad de la plaine dominan el paisaje. El hombre interviene con respeto e inteligencia; el diseño paisajístico de las aglomeraciones urbanas, las estructuras industriales contemporàneas son rigurosamente integradas al paisaje. Las construcciones se levantan y a la vez se armoniza el entorno. Siembran muros verdes, àreas de césped y àrboles que dibujan sus sombras creando intervalos de luz a la caída de la tarde. Al sonido de los pàjaros y los graznidos de los cuervos, se suma el ruido del TGV que puede llevarnos a Londres o a Bruselas y que atraviesa a toda velocidad, silbando. La línea està protegida por pasos a nivel y cercas que impiden el paso de cualquier intruso. Cerca està el aeropuerto deportivo y los fines de semana las avionetas y otros artilugios voladores se suman a los sonidos de la civilización.

En las zonas boscosas de los alrededores, éste año han talado decenas de àrboles. Robles y castaños que por el diàmetro de sus troncos algunos deben tener màs de cien años. Estàn acostados a los lados del camino, se apilan en piràmides que pueden alcanzar màs de tres metros. En el corte limpio de la sierra se dibuja la edad en círculos concéntricos y una chapa de plàstico, con un número impreso, mantiene al conjunto en un inventario exhaustivo.

Boisdhyver en junio. Ver sur Launette. Pays de Valois. Francia. ©2009 Maite Díaz

Hace un año un fragmento del bosque Saint Laurent fue talado. Semanas después, el espacio fue repoblado por nuevos àrboles y vallado con una cerca provisional para proteger los primeros años de crecimiento. Al otro lado del bois Saint Laurent està el parque Jean Jacques Rousseau, antiguo dominio del Marqués de Girardin y último protector del escritor. En el jardín a la inglesa de la propiedad, en una isla en el centro de un pequeño lago, està la tumba de Rousseau, allí fue enterrado hasta que después de la revolución sus restos fueron depositados en el Panteón, en París.

Imagino a veces a Gerard de Nerval  o a Rousseau en sus paseos por éstos bosques. Nerval y sus pasiones desde la casa de la Tía Sylvie – en Othis – hasta Loisy o Mortefontaine, pequeño hameau y village de su infancia, dejàndose seducir por las brumas tempranas antes de regresar a París. Nos tumbamos en la hierba de un claro. El cielo de verano azul después de un largo invierno. Se agradece su profundidad tranquila a falta de un mar càlido donde sumergirnos. El teatro de las nubes delimitado por las copas de los àrboles dibujan la escena. Elisa encuentra la geografía entre las nubes. El océano Atlàntico y a la derecha blanca y esponjosa, Europa, España y Francia y un avión aparece providencialmente y con sus trazos dobles y blancos dibuja un camino que se dirige hacia América; feliz, descubre América del Norte, América del Sur y en medio, gaseosa, desvaneciéndose, la isla de Cuba, rodeada de azul transparente, ligera y fugaz.

La madera es algo vivo, un material noble que sino termina hecha ceniza, se transforma en decenas de objetos que utilizamos cotidianamente. Regreso y me detengo en las acumulaciones de troncos acostados. Duermen sus últimas noches en el bosque Saint Laurent.

©2009 Maite Díaz

Memorias de viaje

Campo de trigo. Fontaine de Chaalis.Oise  ©2009 Maite Díaz

Un fragmento de un campo de trigo como un cuadro de Rothko. Descanso. El verde hipnótico se dilata en centenares de metros. El trigo suena verde, diferente a cuando madura.  Concentro la atención en el dibujo de las líneas, en el macizo, los juncos no se curvan. El verde profundo de los tallos, màs frío, danza rígido al compàs del viento. Arriba, las espigas se abren, las hebras finas, ondulan. El paisaje del trigo es, visto de cerca, como un pequeño bosque de bambú.

©2009 Maite Díaz

Memorias de Viaje

La Alcazaba de  Almería                                                          ©2008 Maite Díaz

Paseamos por las plazas, los salones, los murmullos del agua. En los espacios abiertos el lienzo blanco tamiza la luz. Del otro lado del muro ladran los perros y las chumberas han florecido sus higos redondos. Las hojas como un muro silencioso. Palabras, grafismos, espinas, heridas suaves. Se abre el jardín y el agua tranquila como un espejo. Nenúfares. Giverny. Y desde la montaña, el paisaje se repite como en el recuerdo del cuadro. No llega el tren. La línea oscura y el humo ligero suenan melancólicos. El agua refleja y oculta los peces. Las pinceladas rojas y empastadas de Matisse. La flor navega para escaparse por la ventana. Quiero guardar los gestos del albañil, sus movimientos, recordar cómo dibuja la cal  y cómo la dora el sol a la caída de la tarde. 

©2009 Maite Díaz

La primavera

Parque de La Corbie. Dammartin en Goële. Francia.       ©2009 Maite Díaz

Llega la primavera, y con ella, las flores silvestres. Entre la hierba, se organiza el orden natural que hemos aprendido en la manera de armonizar los colores, los amarillos y violetas complementarios, los verdes y las pequeñas hojas que dibuja la luz. La fuerza, la alegría de la vida en la fragilidad de la belleza de éste fragmento. Las texturas invitan a pasear detenidamente. La luz tenue màs que iluminar, acaricia los contornos y las hojas. El tronco poderoso entra silencioso en la tierra y la humedad lo cubre de musgo verde y suave. Una hiedra crece aferràndose a su costado. Las hojas muertas después del invierno, van fundiéndose oscuras y desapareciendo en la tierra, como las fuertes raíces del àrbol que debe tener màs de doscientos años. Quizàs estaría aquí durante la revolución, en el jardín a la inglesa, creciendo como un retoño, a la altura de los pequeños puntos de colores que se encienden y se apagan cada año.

©2009 Maite Díaz

Paris la nuit

Paris de noche desde la Torre Eiffel        ©2009 Maite Díaz

La ciudad, como polvo de luces sobre la tela oscura se extiende como un dripping de Pollock. La cuadrícula encendida, estructura y muestra los caminos. Fuegos y una gran guinda rosa al centro, cúpulas doradas, volutas y techos de cristales estrellados. Desde lo alto de la torre, al borde del abismo, todo se mueve. Màs càlido o màs frío el gran panal abejea, el río animado corta de agua la nuez y los puentes se suceden como los deseos. Cambiar de ciudad es comenzar nuevos caminos y en éste andar, las suelas de los zapatos se van puliendo con precisión como los espejos. Fuegos sagrados, ritual de comienzo, como si la noche nos preparara para el último tango.

©2009 Maite Díaz

Maite Díaz expone en el Museo de Arte Moderno de Guatemala

MEMORIA PERCIBIDA se titula la exposición que reúne la obra de 16 mujeres artistas en el Museo de Arte Moderno de Guatemala.

La muestra se inauguró el pasado 10 de febrero a las 19h en los espacios de exposiciones de la institución guatemalteca y permanecerà abierta hasta el domingo 10 de marzo. Las creadoras estàn reunidas a partir de cuatro ciudades. Dos ciudades americanas, Guatemala y Miami y dos ciudades europeas Lisboa y Madrid. Un diàlogo e intercambio creativo de las dos orillas del Atlàntico. Ciudades marítimas, ciudades interiores. La ciudad como el territorio, “el país”desde el que se dibuja en la memoria.

La exposición intinerante serà inaugurada en Miami el próximo mes de mayo en el Centro Cultural Español de ésta ciudad. Esta institución española en la ciudad de Guatemala ha colaborado en la realización de la muestra y deseo agradecer su apoyo. La muestra viajarà después a Europa, primero a Lisboa y luego a Madrid.

“Hubo además un contacto constante con el Centro Cultural de Xilografía Portugués, en el que se llevó a cabo una selección de trabajos siendo escogidas Cristina Ataide, Joana Consiglieri, Alexandra Barbosa y Andreia Quelhas Lima. Asimismo, por Miami participan Ángela Valella, Jessica Gispert, Maite Díaz González y Adela González. Por Madrid interviene Isabel Muñoz, Mar Solís, Susana Guerrero, y Esther Villalobos. Guatemala está representada por las artistas Sandra Monterroso, Isabel Ruiz, Regina Prado de Batres y Lourdes de la Riva. A pesar de lo diverso que resulta la apreciación de los trabajos de las artistas sobre la reflexión de la memoria y su labor en distintos circuitos del arte, las une un denominador común, el interés por la gráfica. 

“El título de la muestra nos permitía dar entera libertad a las propuestas. Es decir que la reflexión de la memoria es muy personal. Cada individuo tiene una percepción propia con una memoria que incluso nos define como seres únicos que va construyendo nuestra personalidad, nuestra creatividad”, explica la coordinadora Esther Villalobos.

Obra expuesta de Maite Díaz González

Serie fotogràfica (2002-2009) SNOW DRAWING 01 trípitico fotogràfico

Artículos de prensa sobre la exposición

El Periódico de Guatemala

www.deGUATE.com

El parque

Parc du Château. Dammartin en Goële                             ©2009 Maite Díaz  

Atravieso el parque, la tierra ocre se sumerge y reaparece. Del camino blanco, los jardines recortados, los àrboles crucificados, el museo y los delirios de Van Gogh, todo va diluyéndose con el sonido del batir de las alas de los cuervos, al chirriar el tren de aterrizaje. Las cartas llegan blancas, frías. Las palabras se han ido cayendo de los bolsillos. Vuelvo a dibujar un camino, trato de empedrarlo, como las calellas del pueblo de mi abuela que huelen a madera de castaño en invierno. El humo es el signo que dibuja la ausencia, sube vertical, están bajas las nubes y apenas puedo distinguirlo. Vuelvo al camino, la curva blanca, se repite en el cielo. Los àrboles van creando el ritmo en el paisaje, sus puntas finas, como agujas, difuminan la línea del corte de la máquina en primavera. Tantas piedras encontradas y, las palabras se han perdido. 

©2009 Maite Díaz

Los pétalos de Zurbaràn

Los pétalos de Zurbaràn.    ©2009 Maite Díaz

Respiro, como los peces. El aire entra frío, mi sangre, como el vino. Ha vuelto a nevar, caminas a orillas del Sena, el hielo resbalando sobre los adoquines, el río corre lento hacia el mar. Mis pulmones tiemblan, como los pétalos de Zurbaràn sobre el gris plomo. El puente avanza, el paisaje ha vuelto a ser resuelto con la precariedad de unos trazos negros, lanzas las monedas que atrapa la granizada del río. Apresurados, cruzan los diálogos, se dibujan cálidos. Orwell, embarcándose en Dunkerque, llevaba la nostalgia de la confitura de naranjas. Dorada miel. Dunkerque arrasada, gris, betonée. Vuelvo a Malo-les-Bains, sus bellas casas, las dunas, los bunkers y el horizonte interminable con luz de invierno.

© 2009 Maite Díaz

Niebla

Dammartin en Goële, Seine et Marne, Francia.                               ©2008 Maite Díaz 

Como en una estampa holandesa, como si derramaran una jarra de leche en mi calle, la niebla corre lenta, densa, pegada a la tierra. Voy buscando tus ojos tras los cristales y llego al borde del camino donde los àlamos se recortan y las ramas se convierten en crispadas manos. Hay un camino recto, àrboles a cada lado, al fondo, una verja como un cinturón de castidad, tu imagen nace entre las brumas, una silueta oscura avanza entre los àrboles, el sueño se repite. Termina el año y todo se va aclarando, la tierra y el cielo, blanco el papel, el lienzo blanco, la materia de los sueños es ésta luz difuminada en la que tus acentos parece que llueven, escucho la voz que dulcemente me lleva de viaje, y recuerdo las nieblas entre Casablanca y Canasí desde las ventanillas del tren de Hershey.

©2008 Maite Díaz 

La nieve II

Siempre que nieva se hace el silencio, y la luz desciende a los límites. Los negros cuervos se esconden y desaparecen sus graznidos. Ayer, me despertó el búho varias veces de noche. Cuando estuve en Asturias hace dos años, un cárabo se posaba cada noche en el techo de tejas de la casa donde nació mi abuela, donde yo dormía. Los vecinos del lugar me decían que la visita significaba presagios, que no era habitual, las leyendas de los pueblos. Ahora siempre que escucho al búho, pienso que llegarà alguna buena noticia, de momento, ha llegado la nieve.
Con la niebla y la nieve aprendemos a mirar diferente, el frío no dibuja como el calor. El sol, contrasta, quema, los colores pierden intensidad, la luz los hace vibrar. El frío invade silencioso, y en la lentitud de la caída, la nieve perfila, dibuja por acumulación hacia el blanco impoluto. Cuando cae despacio y en pequeños copos, el poste màs vulgar, su sombra, recuerda las naturalezas muertas de los flamencos y ese resbalar despacio de la mirada por los contornos de las cosas.

©2008 Maite Díaz

La nieve

©2008 Maite Díaz

La noche fría, rojizo el cielo. Silencio en el ruidoso barrio cosmopolita de Saint Ouen. La nieve lenta en su caída, dibuja un cielo transparente y estrellado y mi màquina de fotos se transforma en telescopio y veo caminar, sobre la luna, a un hombre con paraguas, abrigo negro y una maleta de deseos.

Las luces desaparecen, se adormecen, todo comienza a cubrirse de esponjosa nieve, blanca y fría. 

©2008 Maite Díaz

Memorias de La Habana (I)

© 1985 Maite Díaz

 AU DESSOUS DES PAVÉS…

A la memoria de ”el viejo” Fors 

La Fotografía en La Habana en la época de la guerra fría.

A principios de la década de los 80, estudiaba bellas artes en el Instituto Superior de Arte, el ISA. Comencé a hacer fotografía, había heredado una máquina Yashica de mis padres con un àngulo ancho, bastante buena y una Zenith rusa. José Manuel Fors y yo salíamos a tirar fotos por La Habana. Para Fors, -un artista excelente- el reportaje, no era de interés, la fotografía al menos en aquellos tiempos era para él un medio, un proceso creativo, no en el sentido más «realista» de la proposición que hacían los fotógrafos màs “ortodoxos”, para los que  la calidad fotográfica de una imagen estaba asociada a la vérité «del instante decisivo» que enunciara Cartier Bresson. La fotografía, según ésta tendencia necesitaba de este «instante» como prueba de calidad irrefutable y de validez de la imagen. Algunos llegaban a exigir «el negativo completo» la composición fotográfica concebida en el momento del disparo.

Se sucedían los coloquios latinoamericanos de fotografía, Marucha y Mario García Joya, que habían fundado la Fototeca de Cuba en La Habana Vieja, invitaban a fotógrafos que venían con sus imágenes, se organizaban exposiciones excelentes -como la que tuve la suerte de ayudar a montar en Bellas Artes,- dedicada al gran fotógrafo peruano Martín Chambi. Las imágenes estaban realizadas en los años 20 con una cámara en la que los negativos eran placas de vidrio sensibilizadas y que permitían a éste genio lograr unas imágenes magníficas por su calidad técnica, con la cuál podía realizar unas instantáneas increíbles reuniendo decenas de personas o capturar el detalle en grandes espacios de paisajes naturales o urbanos.

El padre de Fors era ingeniero, un inventor y mago del bricolage. A su vez, su padre, el abuelo de Fors, había trabajado con el científico y botanista cubano Tomàs Roig, de origen catalán, como la familia Fors Espriú, llegados a Cuba desde Canet de Mar. Fors, con su talento de bricoleur, -talentos gracias a los que los cubanos hemos podido sobrevivir y continuar creativos,- injertó a una vieja ampliadora americana, un lente de una càmara rusa Lubitel, trabajábamos con éste artefacto, todo un símbolo de la supervivencia habanera en épocas de la guerra fría.

Pasados los años 60 y 70 del ostracismo, se produjo un  deshielo controlado. Después de casi veinte años «en el congelador», sin poder salir de Cuba, mi padre viajó a Praga a una exposición y mi encargo fue un tanque de revelado y unas cubetas para poder realizar los baños a imàgenes de 30 cm x 40 cm en blanco y negro. Con éstas cubetas  y utilizando los secretos químicos del viejo Fors, realizábamos los «virajes» a sepia y a azul, en los que la imagen en medio del proceso químico desaparecía en la oscuridad roja de la chambre, para reaparecer velada, coloreada químicamente en un proceso sin intervención manual. Así comencé a descubrir los secretos de la chambre, o como decimos en español, del cuarto oscuro. Para hacer fotografía en La Habana, había que recorrer y entrar en el mundo paralelo, bucear en la “economía sumergida” de la isla flotante, así, compraba en el mercado negro papel fotográfico, productos químicos socialistas o de la Agfa que vendían los fotógrafos profesionales que trabajaban en dependencias estatales y siguiendo las máximas del “détournement des fonds” -la única solución posible era la ilegalidad-, me vendían y yo compraba, papel, reveladores y fijadores fotográficos.

La primera máquina de fotos que compré fue una Lubitel en La Manzana de Gomez; la óptica como me explicaba el viejo Fors era excelente. Los rusos fabricaban los lentes con las materias primas alemanas y las fórmulas de patentes -como la Leica- que habían obtenido tras la guerra, lo cierto es que aunque la óptica era excelente, la máquina de 120 mm mecánicamente era poco confortable, el obturador era rígido, una pequeña rueda dentada, por lo que siempre enroscaba el cable y disparaba con él. Mis paseos con mi Lubitel me hacían pensar en las Rolley-flex, y fotografiaba tarareando el bosanova de Jobim «fotografe vosé en una Rolleyflex», la suavidad y dulzura brasileñas, -de moda en aquellos años- recorriendo las calles de La Habana. 

©2008 Maite Díaz

LA FOTOGRAFIA

La fotografía reproduce los adoquines de la Plaza de Armas que fueron levantados delante del Palacio del Segundo Cabo durante una de las restauraciones realizadas en aquella época; no, no fue durante el “Mayo habanero” y no estaba la playa debajo de los adoquines. Forma parte de un conjunto de imágenes que fueron expuestas en la sala de la Galería L, y recibieron mención durante el concurso “13 de marzo” de 1985 organizado por la Universidad de La Habana.

Memorias de Viaje

Fragmento, Almería, España, agosto 2008.

Desde aquí, el río, es como un tajo azul, una herida profunda que corre con mi voz.La lluvia ha elegido un paisaje y la bruma avanza como un cordón de niebla. Cruje la madera, se agrieta, la suave nuez se balancea, las nubes rojas y mis dedos navegan por un fragmento de Pompeya.

© 2008, Maite Díaz

Memorias de Viaje

Estanque en la Alcazaba de Almería, España. Agosto 2008 

REFLEJOS

Cuando era pequeña me contaban que en un palacio árabe, en el sur de España, un rey moro había llenado de mercurio un estanque y que el palacio, los jardines y los personajes se reflejaban con nitidez asombrosa. En la Alcazaba de Almería éste verano encontré un estanque con nenúfares y peces rojos, el agua espesa, dorada a la caída de la tarde, su rostro se dibujaba con la materia y la luz de un angelote de Murillo, con sus manos creaba ondas, y un gran cono profundo por el que entraban los peces hasta llegar a sus dedos, mirándole jugar, sentí una música antigua, un olor a jazmín y un sabor a almendras. 

© Maite Díaz, 2008

 

Los Domingos

 

Gambas. Lonja de Garrucha, Almería, España, agosto de 2008.

LOS DOMINGOS

Los domingos era el día de los viajes. Podían tener sabor a sal, a croquetas de la Tía Berta, buñuelos de la abuela Toña, o frixuelos de la abuela Elisa, hechos con la mantequilla que batía asturianamente recuperando las natas de la leche. Viajàbamos con buen tiempo, al mar, la playa era el espacio de libertad de la infancia, la inmensidad. Allí, casi desnudos nadàbamos entre manchas de sardinas, burlàbamos la disciplina familiar dejando la siesta sigilosamente y metiéndonos en el río, bajo el hermoso puente de madera de Boca Ciega.
El río entraba al mar a la caída de la tarde, crecía con la fuerza de un agua ocre y revuelta que manchaba la playa transparente. A la caída de la tarde, llegaban los pescadores de orilla con las tarrallas y era un espectàculo verlos pescar y sacar sardinas, camarones y algún cangrejo moro que arrastrado por la corriente del río quedaba atrapado entre las redes.
El viaje por el malecón, incluía la entrada al túnel y el peaje para pasar a la carretera Monumental con sus todavía flamantes dobles farolas y el recuerdo de ver granjas, vacas, y pequeños molinos de viento en los terrenos a ambos lados de la carretera; un paisaje ordenado, productivo, sin vallas políticas, sin huecos en las vías y con los restaurantes de carretera funcionando. Alamar no existía, y del lado izquierdo del coche el horizonte se dibujaba entre el mar, la llanura verde y el diente de perro llegando a la costa.
El viaje al mar de los domingos es el rencuentro con un caldo suave, caliente y espumoso.

Maite Díaz

© 2008. Fotografía Maite Díaz