José Antonio Díaz Pelàez (1924-1988)

Homenaje de sus amigos escritores al escultor  José Antonio Díaz Pelàez en La Gaceta de Cuba en junio de 1989

Relámpago. 1986. Colección Museo de Bellas Artes de La Habana.

… homenaje

Georgina Herrera

… Y sin propósito establecido, a esa hora en que la soledad en una capilla es lógica y devastadora, coincidimos todos los que llegamos a él por los muchos ángulos del cariño entrañable: las hijas y casi en pleno los integrantes de “la chapuza”, esa asociación mínima y selecta en la que el pretexto para su acceso era, casi siempre, un delirante partido de ajedrez, que a no ser por la presencia de torres, alfiles, damas, peones y reyes se acercaba màs a nuestro cubanísimo dominó.
Bajo el asiento de Rosendo han puesto la botella de la que todos bebemos de vez en cuando. De pronto, Tato canta bajito y Domingo dice que lo està despidiendo como amigo.
Va a amanecer. Voy hacia él por última vez y no le concibo la quieta indiferencia con que mantiene los ojos cerrados. Pero, miràndolo a través de ese color impreciso que pone el llanto, imagino que espera su momento de sonreír, de responder a quien lo llame por su nombre o por su apodo, que beberà un trago y moverà tercamente, para perderlo en medio del estruendo que no se repite y no se olvida, el rey de su juego.

La Habana, 1989

Georgina Herrera, escritora, reside en La Habana

El mejor del silencio

Mario Martínez Sobrino

Hay una vida que une

A buscadores espiando la aventura

Bebiendo en sus vísperas

Hay una ciudad que une y separa vidas

José Antonio

¿Dónde nos encontramos?

Te buscaremos

Te buscaré

En la ciudad adonde fuimos

Entre humos y algo de luz

Nicolàs Reinoso busca otra vez el acorde

De una frase

Que el saxo no puede encontrar

Noche de gritos

Los bebedores esperan

La frase que no vas a decir

Pero en la locura de este jazz

Andan tus estatuas

Se encienden las luces

Los bebedores salen recordando

El acorde sin acabarse que los acompañó

A ti José Antonio

A ti que nos despides

Sin poder terminar la frase

Y frase eres

Por eso

A ti José Antonio

El mejor del silencio

El primero de los bebedores

Que nos deja en la sed

Del agua que nos lleva

Nos dejas

Pero nos dejas saber màs de la piedra

Dejando su fuerza hacerse en tus manos

Màs de nosotros

Menos de ti

Y más preguntas

Entre esos espacios de las piedras

Hablando sobre piedra de nosotros

De la Isla

De figuras que quisieron las palmas

Nos dejas

Buscador que nos encuentras

Cuando pareces escuchar miras

El horror y la belleza que faltan

Por decir en sustancias

De los ojos y mundos

La familia y la soledad del espacio

En hierro y segmentos de aire

Armados en tu acorde

A golpes de tu amor y de tu furia

Haciéndolos nuestros

Manos de la sangre

De lo que somos o queremos

Nos buscas

Nos buscas

Desde todos esos monumentos

Donde también te imaginamos

Con tus bigotes de encinas y pinos

Riendo

Ceceando inocencias y astucias

Que sabíamos Pelàez

Los que en balde esperamos tu acorde

En el saxo una noche de gritos

Sobre la piel de La Habana

Encuentras

Encontraràs

Seguiràs encontrando

Otras manos que querràn palpar

Las maderas los pedazos de profundidades

De la tierra que añadiste

En el siempre que queremos

Otros ojos

Que no sabràn como eras

Ni como eran tus ojos arrugados

Ni tus cuentos tu amistad tu risa

Ni como maldecías ni como te ocultabas

Mirando

Pero tendràn

Lo que fuiste por hacer

De la Isla en el mundo

(Este es el llanto de tus bebedores

Gallego

En nuestra Habana Inmortal)

La Habana, 1988

Mario Martínez Sobrino, escritor, reside en La Habana

La puerta entreabierta

Teodoro Espinosa

En la sala de la casa donde vivo conversan mi padre y mi madre, que ya estàn muertos. Las dos últimas palabras son provisionales; el tiempo abrirà la posibilidad de escribir “estamos muertos”, pero entonces el que escribe en primera persona no podrà hacerlo ni le interesarà. (Es lo màs probable). Son las ocho y media de la noche en el tiempo màgico de ésta ficción literaria. La puerta està entreabierta y voy a salir. Mis padres, siguiendo un viejo ritual preguntan a dónde voy. Les respondo que a conversar un rato a casa del Gallego.

Camino por la calle veintitrés y doblo a la derecha en dieciséis. La puerta del amigo està entreabierta al final  del amplio pasillo que es màs bien una calle que termina en su casa. Me detengo en el umbral. José Antonio, sentado en una silla, hojea un libro. Lo saludo y enseguida hace un gesto para que entre. Uno de los dos dice un chiste ocasional y nos reímos. Hay una tetera sobre la mesa y ya estoy convidado a un té. Hablamos sobre la maqueta que ocupa casi una cuarta parte de la estancia. Fue hecha por él mismo en su avatar de miniaturista asiàtico; dentro de unos meses la maqueta se tranfiguraría en un conjunto monumental. El hecho es que el artista es uno y es múltiple y ello pertenece a una dimensión misteriosa. En los estantes hay varias de sus esculturas de madera que aluden en planos de cubos salientes a  los pilares del acueducto de Segovia o a los sillares precolombinos del Perú. Y también hay pequeñas esculturas de cartón que parten de otras formas que el artista recrea en un Génesis propio.

Mientras tomo el té examino el libro que José Antonio estaba leyendo: es sobre el arte etrusco. Miro las làminas. Aparecen las necrópolis subterràneas donde los etruscos reproducían con arquitectura, ceràmica, escultura y pintura el mundo de los vivos. Observo cierta ilustración que muestra una puerta cerrada; la siguiente es de una puerta entreabierta. Los pies de grabado explican que en Etruria algunos artistas creyeron que no hay comunicación entre la vida y la muerte, pero los màs osados entreabrieron las puertas porque sí la hay. Percibo una revelación, una epifanía. La sala donde estoy empieza a tomar la extraña forma que tienen las salas de los sueños. Ya no veo a José Antonio: se ha marchado, no sé cómo ni a dónde. Los objetos se esfuman. Sin embargo, las esculturas del maestro mantienen la evidencia de lo real. No pueden desaparecer en este sueño literario porque tampoco desapareceràn en la muerte. Veo la puerta entreabierta y salgo.

Teo Espinosa, escritor. La Habana 1989

Adiós al gallego

Díaz Pelàez

Enrique Silva, galerista

Enrique Silva, en la exposición de José Antonio Díaz Pelàez en marzo de 1959 en la galería Roland de Aenlle en New York.

¡Que fàcil es la ausencia!

Jaime Sabines

Ausente estàs.

Fue como un grito en la mañana

de un día quieto y sin testigos.

Ausente estàs de camaradas

con los que discutías tus rigores.

Nos conocimos lejos y en caminos

sin noches y sin días.

Lejos del admirable encanto de las Islas

donde el acoso regía la distancia

y el encuentro de culturas y de pueblos

nos aunaba. Tú, con los palos atareados,

yo con la palabra a cuestas.

Eramos dos cubanos

libres buscando horas marginadas

en las formas de cosas y sustancias.

Sacàndole al misterio sus sombras

y a la luz el alma. Dividiendo la vida

en lo instantàneo del juego sutil

y la melancolía.

O tu mano diestra.

O mi voz quebrada.

Con Roland de Aenlle subimos la escalera del vacío

y encontramos una fecha con destino.

Risa de marinero y ojos errantes,

piel ultrajada a destiempo y andar desesperado.

La calle no escondía el perfil de tu rostro fascinado

por la oculta visión de cuerpo de mujer.

Eras y fuiste hombre en el mayor de los sentidos

… porque obra dejaste y disfrutó tu mano.

Adiós amigo, que la sombra no te oprima la ironía

que aquí la luz te la guardamos.

La Habana, 1988

Montépilloy (1429-2009)

Haga clic en el enlace para ver el diaporama de la primera parte del reportaje en el Château de Montépilloy
Texto relacionado Montépilloy (1429-2009)

Aniversarios

A mi padre
Marina y José Antonio Díaz Pelàez en La Habana, en 1927 o 1928

Estàn en el número 67 de la calle Reina. El sello del estudio fotogràfico es: A. Sainz. Mi padre había nacido un 1 de julio de 1924 en la calle Reunión, en el popular barrio de los Sitios, muy cerca del puerto de La Habana. En los años veinte, aquel barrio debía ser como  Little Italy en New York. Era un barrio lleno de emigrantes españoles, con sus comercios y sus voces con acentos mezclados de todas partes de España y también con las voces de los habaneros y cubanos que convivían en aquel sitio de la ciudad. Los vendedores ambulantes de periódicos, los afiladores de tijeras, sus ruedas fascinantes y el sonido de una armónica que todavía recuerdo en mi niñez. Pasaban los heladeros chinos y mi abuela compraba siempre el coco glacé que tanto le gustaba. Aunque prefería ir paseando al parque de la Fraternidad y comprar allí los helados a sus cuatro hijos.

Mi tía Marina tiene un abanico a medio abrir y con la mano izquierda toca una flor de la cesta. Una pose dispuesta por el fotógrafo. Mayores, los dos hermanos todavía recordaban conversando el día de la foto. Mi abuela Elisa los llevaba a fotografiarse –regularmente- y enviaba las imàgenes a sus padres y hermanos en Asturias para que los vieran crecer. En un viaje de negocios desde La Habana, mi abuelo Salvador llegó solo al pueblo de mi abuela en Cangas de Onís.  Mi bisabuelo Fausto lo recibió enfadado por no haberla llevado de viaje con él.

Tiempo después, en la misma calle Reina, mi abuela Elisa los llevó a bendecir a la iglesia, antes de atravesar el Atlàntico de regreso a España. En aquella época era importante el trasiego comercial marítimo entre el puerto del Musel -en Gijón- y el puerto de La Habana. Transcurría el año 1929 cuando decidieron regresar a Asturias. La crisis económica y el crack financiero marcaron a mi abuelo, que después de mucho trabajar, se había convertido en un pequeño comerciante próspero, tuvo miedo de perderlo todo y ya no volvió a confiar en los bancos.

Mi padre comenzó la escuela en Gijón y Marina continuó sus estudios primarios. Mi tía María Luisa se fue a estudiar a Madrid, y Luis entró en la Universidad politécnica de Gijón para hacerse ingeniero eléctrico. Vivieron diez años hasta que terminó la guerra civil española en 1939. Lo habían perdido casi todo en los bombardeos de Gijón. Ésta vez, a causa de la guerra. Se refugiaron tres años en San Martín de Grazanes, y desde allí, poco después de entrar los nacionales, marcharon a Lisboa, y luego a La Habana. Mi tío Luis, el mayor, que había sido de un comité republicano en Cangas de Onís, tuvo que marchar solo, andando, hasta Francia. Después de darlo por muerto, pudieron ayudarle a salir de los campos de refugiados y residió durante un año en Saint Jean de Luz, -una hermosa ciudad pequeña de la costa atlàntica del País vasco francés-, hasta que pudo embarcarse hacia América.

Una foto de dos niños que escaparon en los montes asturianos de los Picos de Europa a una evacuación que hacía la República –vencida- hacia la costa. Retiràndose hacia el mar esperaban ganar los barcos para embarcar hacia Rusia a los que habían perdido a sus padres. Los dos hermanos inseparables conocían los montes como las palmas de sus manos, habían salido a dar un paseo y entretenidos se alejaron. Los detuvieron y no les creían que vivían cerca de allí. Tuvieron que escapar. Una imagen a partir de la que podemos hacer un recorrido de la vida de una familia, ligada a los avatares de la historia del siglo XX. La emigración, la pobreza, la fortuna, el éxito, la pérdida, el desarraigo, las injusticias, los descubrimientos y la felicidad. El nacionalismo, los revanchismos políticos, los enfrentamientos ideológicos. Una familia que tuvo que comenzar màs de una vez, mi Tía Marina murió en el exilio, en Florida. Una familia que vivió la experiencia de los dos totalitarismos: el fascismo en Europa y el comunismo en Cuba

©2009 Maite Díaz

El bosque Saint Laurent

Ruta forestal del Boisdhyver. Ver sur Launette. Pays de Valois. Francia.       ©2009 Maite Díaz

La pista forestal Boisdhyver atraviesa el bosque Saint Laurent. El bosque se extiende a dos kilómetros de Othis, último village de la Île de France, en la frontera con el departamento de Oise y a unos 35 kilómetros al norte de París.

Pasear por el campo en bicicleta, recorrer las carreteras secundarias, los caminos que atraviesan los campos de trigo y los fragmentos de bosque es una experiencia placentera. El silencio y la inmensidad de la plaine dominan el paisaje. El hombre interviene con respeto e inteligencia; el diseño paisajístico de las aglomeraciones urbanas, las estructuras industriales contemporàneas son rigurosamente integradas al paisaje. Las construcciones se levantan y a la vez se armoniza el entorno. Siembran muros verdes, àreas de césped y àrboles que dibujan sus sombras creando intervalos de luz a la caída de la tarde. Al sonido de los pàjaros y los graznidos de los cuervos, se suma el ruido del TGV que puede llevarnos a Londres o a Bruselas y que atraviesa a toda velocidad, silbando. La línea està protegida por pasos a nivel y cercas que impiden el paso de cualquier intruso. Cerca està el aeropuerto deportivo y los fines de semana las avionetas y otros artilugios voladores se suman a los sonidos de la civilización.

En las zonas boscosas de los alrededores, éste año han talado decenas de àrboles. Robles y castaños que por el diàmetro de sus troncos algunos deben tener màs de cien años. Estàn acostados a los lados del camino, se apilan en piràmides que pueden alcanzar màs de tres metros. En el corte limpio de la sierra se dibuja la edad en círculos concéntricos y una chapa de plàstico, con un número impreso, mantiene al conjunto en un inventario exhaustivo.

Boisdhyver en junio. Ver sur Launette. Pays de Valois. Francia. ©2009 Maite Díaz

Hace un año un fragmento del bosque Saint Laurent fue talado. Semanas después, el espacio fue repoblado por nuevos àrboles y vallado con una cerca provisional para proteger los primeros años de crecimiento. Al otro lado del bois Saint Laurent està el parque Jean Jacques Rousseau, antiguo dominio del Marqués de Girardin y último protector del escritor. En el jardín a la inglesa de la propiedad, en una isla en el centro de un pequeño lago, està la tumba de Rousseau, allí fue enterrado hasta que después de la revolución sus restos fueron depositados en el Panteón, en París.

Imagino a veces a Gerard de Nerval  o a Rousseau en sus paseos por éstos bosques. Nerval y sus pasiones desde la casa de la Tía Sylvie – en Othis – hasta Loisy o Mortefontaine, pequeño hameau y village de su infancia, dejàndose seducir por las brumas tempranas antes de regresar a París. Nos tumbamos en la hierba de un claro. El cielo de verano azul después de un largo invierno. Se agradece su profundidad tranquila a falta de un mar càlido donde sumergirnos. El teatro de las nubes delimitado por las copas de los àrboles dibujan la escena. Elisa encuentra la geografía entre las nubes. El océano Atlàntico y a la derecha blanca y esponjosa, Europa, España y Francia y un avión aparece providencialmente y con sus trazos dobles y blancos dibuja un camino que se dirige hacia América; feliz, descubre América del Norte, América del Sur y en medio, gaseosa, desvaneciéndose, la isla de Cuba, rodeada de azul transparente, ligera y fugaz.

La madera es algo vivo, un material noble que sino termina hecha ceniza, se transforma en decenas de objetos que utilizamos cotidianamente. Regreso y me detengo en las acumulaciones de troncos acostados. Duermen sus últimas noches en el bosque Saint Laurent.

©2009 Maite Díaz

Francia. Nuevo equipo de gobierno tras las elecciones europeas

El director del gabinete del presidente Nicolas Sarkozy, Claude Guéant, anunció ayer en los horarios de las emisiones de los telediarios nocturnos, en directo, la nueva composición del gobierno. Se esperaban los cambios después de las elecciones europeas con la salida de dos ministros que deberàn cumplir sus funciones en el Parlamento Europeo: Michel Barnier, ministro de la agricultura, y Rachida Dati, ministra de Justicia.

En total ocho colaboradores miembros del equipo del presidente Sarkozy salen del gobierno y son reemplazados por otros ocho. En tiempos de crisis, el equipo de gobierno y el Presidente han decidido eliminar las carteras de la función pública, les droits de l’homme y de la solidaridad para crear nuevas estructuras necesarias con los nuevos objetivos gubernamentales en función de las necesidades actuales de la sociedad francesa.  Se crea una cartera que se ocuparà de la creciente población de la tercera edad; ésta estructura como objetivo social prioritario necesitado de una atención especial y una segunda cartera dedicada al desarrollo económico sostenido, durable, en lógica relación a la  campaña con objetivos ecológicos lanzada durante las elecciones europeas. Nicolas Sarkozy ha insisitido en sus últimas intervenciones sobre la necesidad de desarrollar la industria y las tecnologías de las energías renovables,  sin abandonar la energía nuclear de la que Francia es una de las principales productoras de Europa.

“La puerta entreabierta”. Teodoro Espinosa

 
José Antonio Díaz Pelàez en su casa en los años ochenta. Fotografía Gory

La puerta entreabierta *

Por Teodoro Espinosa

En la sala de la casa donde vivo conversan mi padre y mi madre, que ya estàn muertos. Las dos últimas palabras son provisionales; el tiempo abrirà la posibilidad de escribir “estamos muertos”, pero entonces el que escribe en primera persona no podrà hacerlo ni le interesarà. (Es lo màs probable). Son las ocho y media de la noche en el tiempo màgico de ésta ficción literaria. La puerta està entreabierta y voy a salir. Mis padres, siguiendo un viejo ritual preguntan a dónde voy. Les respondo que a conversar un rato a casa del Gallego.

Camino por la calle veintitrés y doblo a la derecha en dieciséis. La puerta del amigo està entreabierta al final  del amplio pasillo que es màs bien una calle que termina en su casa. Me detengo en el umbral. José Antonio, sentado en una silla, hojea un libro. Lo saludo y enseguida hace un gesto para que entre. Uno de los dos dice un chiste ocasional y nos reímos. Hay una tetera sobre la mesa y ya estoy convidado a un té. Hablamos sobre la maqueta que ocupa casi una cuarta parte de la estancia. Fue hecha por él mismo en su avatar de miniaturista asiàtico; dentro de unos meses la maqueta se tranfiguraría en un conjunto monumental. El hecho es que el artista es uno y es múltiple y ello pertenece a una dimensión misteriosa. En los estantes hay varias de sus esculturas de madera que aluden en planos de cubos salientes a  los pilares del acueducto de Segovia o a los sillares precolombinos del Perú. Y también hay pequeñas esculturas de cartón que parten de otras formas que el artista recrea en un Génesis propio.

Mientras tomo el té examino el libro que José Antonio estaba leyendo: es sobre el arte etrusco. Miro las làminas. Aparecen las necrópolis subterràneas donde los etruscos reproducían con arquitectura, ceràmica, escultura y pintura el mundo de los vivos. Observo cierta ilustración que muestra una puerta cerrada; la siguiente es de una puerta entreabierta. Los pies de grabado explican que en Etruria algunos artistas creyeron que no hay comunicación entre la vida y la muerte, pero los màs osados entreabrieron las puertas porque sí la hay. Percibo una revelación, una epifanía. La sala donde estoy empieza a tomar la extraña forma que tienen las salas de los sueños. Ya no veo a José Antonio: se ha marchado, no sé cómo ni a dónde. Los objetos se esfuman. Sin embargo, las esculturas del maestro mantienen la evidencia de lo real. No pueden desaparecer en este sueño literario porque tampoco desapareceràn en la muerte. Veo la puerta entreabierta y salgo.

La Habana, 1989.

*Homenaje en el primer aniversario de la muerte del escultor José Antonio Díaz Pelàez (La Habana 1924-1988). Publicado en junio de 1989, junto a otros textos de sus amigos en la Gaceta de Cuba. Revista de arte y literatura.

Teodoro Espinosa, para sus amigos y familiares Teo, escritor.

Retrato de José Anonio Díaz Peláez  del fotógrafo Rogelio López Marín, el Gory.

Francia. La derecha gana las Elecciones Europeas

La campaña en Francia por las elecciones europeas se ha terminado con sorpresas que en parte esperaba. Muchas veces en los medios se ha hecho una campaña contra Nicolas Sarkozy caricaturesca, sin profundidad. Hace unos meses escuchaba a Hubert Védrine, antiguo ministro socialista de Relaciones Exteriores, comentando la eficacia de la presidencia europea del presidente francés en los planos político y económico. Védrine es un hombre mesurado e inteligente, sus opiniones políticas son a tener en cuenta, sobre todo, por su precisión y su transparencia. Sus comentarios se inscribían  en la toma de posesión de Obama y en las estrategias necesarias que deberían ponerse en marcha. Luego Daniel Cohn Bendit, también de izquierdas, líder de Mai 68, -una institución para la izquierda francesa- y diputado europeo, elogiaba abiertamente la labor política y diplomàtica del presidente en la Unión Europea. Su formación política ha obtenido 16,2% de votos,  igualando pràcticamente los resultados del Partido Socialista que obtuvo un 16,8%.

Estas elecciones han demostrado la crisis de la izquierda originada por su retórica y su falta de programa y de medidas concretas para la crisis. A pesar de la tasa alta de abstención, Sarkozy es el político que ha realizado un gobierno abriéndose al diàlogo y nombrando ministros de la izquierda, -socialistas- como Bernand Kouchner, en puestos clave como la diplomacia francesa, fundador de médicos sin fronteras y con gran experiencia en conflictos y crisis humanitarias en Europa o Africa. Sarkozy trabaja con la màxima de la eficacia y los mejores en su equipo. Cohn Bendit es un hombre  que hace política al servicio de los ciudadanos, y eso se ve en las formas y en el fondo. Un hombre que mueve ideas, para los ecologistas -Europe Ecologie- el problema de Europa està relacionado a la Ecología, la crisis del empleo, los problemas sociales pasan por un anàlisis de cómo producimos y cómo consumimos. Los conspiranoicos -ya desde el debate antes de las elecciones- trataron por todos los medios de cargarse su campaña, utilizando viejas polémicas de connotación sexual, de una manera bastante revanchista y oportunista. Acusaciones de connivencia con el poder relacionando unas cenas justificadas por su trabajo de diálogo político con el presidente. Como resultado Bayrou ha recibido la sanción en el voto y ha sido evidente que los franceses prefieren a alguien -como Cohn Bendit- que habla claro, sin hacer figura y pose pretenciosamente para llegar a las elecciones presidenciales. 

Homenaje a los héroes y veteranos del desembarco de Normandía

Estaba anunciada lluvia para hoy en las costas normandas, sin embargo, el día amaneció despejado, soleado y el mar en calma. La vista aérea del cementerio americano de Colleville-sur-mer es de una belleza silenciosa. En un prado, orientadas hacia el oeste, hacia América, se organizan los alineamientos de las 9387 cruces blancas, estampadas con los nombres y la estrella de David. Unos àrboles delimitan el espacio que continúa sobre las amplias dunas cubiertas de hierba en la playa de Omaha Beach. Hace 65 años, la madrugada del 6 de junio de 1944, las aguas de la Mancha eran grises y turbulentas y el viento soplaba con fuerza. Eisenhower había despedido a las tropas que debían  realizar el desembarco y se había echado a llorar con la seguridad que los enviaba a la muerte. Les deseó buena suerte y en silencio partieron las divisiones de aviadores, paracaidistas, marinos, soldados que venían de los lugares màs recónditos de los Estados Unidos, de Inglaterra y también desde Canadà, enrolados éstos últimos como voluntarios y en su mayoría de origen anglosajón pues los canadienses franceses eran fundamentalmente pétanistes.

El desembarco comenzó a las seis y media de la mañana. Muchos de los jóvenes americanos eran hijos o nietos de soldados que habían cruzado treinta años antes el Atlàntico y combatido en la guerra del catorce. A causa de las mareas altas muchos al caer heridos se ahogaron, abatidos por la metralla de los alemanes que eran 50,000 soldados desplegados a lo largo de los 80 km del muro del Atlàntico. Una sucesión de bunkers y terrenos minados.

Cayeron por centenas en una tierra que no llegaron a conocer. Los relatos de los veteranos son escenas de irrealidad. El ruido ensordecedor de las ametralladoras, la aviación, el frío, la explosión de las minas y las decenas de cuerpos jóvenes sobre la arena. Hoy el màs joven de los veteranos tiene 85 años.

La batalla de Normandía fue decisiva en la liberación de Europa y duró hasta el 29 de agosto de 1944 cobràndose 38,000 vidas. 

Foto de los siete aviadores ingleses fallecidos durante la Batalla de Normandía en el verano de 1944   ©2009 Maite Díaz

Hace unas semanas visité Giverny. En la calle central, està la casa-atelier del pintor Claude Monet y el Museo americano. En el pequeño cementerio donde descansa Monet, a pocos metros de su tumba, han levantado un pequeño monumento con los restos de un aspa de un avión inglés que cayó incendiado en las cercanías del pueblo durante los meses de verano de 1944. Los siete aviadores de la fuerza aérea britànica murieron y una tumba sencilla reúne sus nombres. Alguien, seguramente un familiar, dejó sobre la làpida una foto plastificada en la que se reune el equipo de aviadores.Para evitar que el viento la extravíe, una acumulación de gravilla y piedras de diferentes tamaños rodean la imagen. Tres banderas inglesas, y sobre la piedra grabada, piedras y monedas como ofrendas y una corona de amapolas, la flor símbolo de los caídos.

Normandía es hoy una tierra apacible, verde, en la que pastan doradas vacas. Por las carreteras amarillas de colza, se suceden preciosos pueblos de piedra caliza, muros construidos con colombages y tejados rojos. Nada recuerda la destruccción ni el fragor del combate. Hoy se han reunido los presidentes y primeros ministros de los países aliados. Todos han recordado a los caídos. Los discursos han contado el coraje, el valor, la entrega de la vida de éstos jóvenes por la libertad y por la justicia. El sueño eterno a orillas de una playa que no pudieron disfrutar, lejos de sus seres queridos.

Antes de comenzar la ceremonia con sus rituales rígidos, sus veintiún disparos de salva; para animar la espera, la orquesta militar americana entonaba piezas de jazz, swings de los años cuarenta. Aquellas melodías que todos asociamos a la libertad del París liberado. Algún veterano se levanta y danza como en cámara lenta, con una felicidad como si tuviera veinte años, como si la alegría de la vida fuera el mejor homenaje y todavía agradeciera a su buena suerte, al azar, la vida.

©2009 Maite Díaz

Fotografía del Desembarco de Normandía

www.warhistory1944.co.uk/ omaha_beach.html

Las elecciones al parlamento europeo en Francia

Crónica en Dammartin en Goele
La espera. Dammartin en Goele.   ©2009  Maite  Díaz

Hace unos días comenzaron a pegar los posters de la campaña electoral para las elecciones al parlamento europeo. De paseo para ver los affiches y su estado de conservación después de varios días, una especie de anàlisis barométrico de las preferencias y fobias políticas de mis vecinos, encontré ésta imagen increíble y común en Francia, donde los perros y gatos reciben casi màs cuidados que depende qué humanos. Tienen guarderías especiales y peluquerías para mantenerles sus hermosos pelajes.

El perrín espera con ojillos resignados al lado de la boulangerie.  Algún verano he contado veinte de éstos cochecitos viajando en fila india por la carretera A1. Bajan desde el norte en dirección a París, o quizàs, a alguna ciudad de la periferia donde se reuniràn los coleccionistas des deux chevaux. Supimos que venían desde Holanda porque en sus placas de matrícula llevaban la NL de los Países Bajos. Todos en estado de conservación excelente y conducidos por sonrosados holandeses acompañados de sus mujeres. La citroën de las películas francesas de los años sesenta y de las novelas bestsellers de Frederic Forsyth. En Chacal, recuerdo la escena de un atentado fallido a De Gaulle que viajaba en una de las versiones posteriores de éste coche.

Los afiches de los candidatos  a las elecciones al parlamento europeo estàn localizados en tres puntos del centro del pueblo. La posición en las vallas pueden darnos la medida de las alianzas posibles, o al menos, de las simpatías entre los grupos políticos. El FN, Front National, que agrupa a la extrema derecha nacionalista de Le Pen, en todos està sólo, siempre a la izquierda en primera posición, pero solo, no rompen sus carteles, ni los rasgan. En el 2002, durante la campaña para las elecciones presidenciales, hubo pintadas enormes en la calle donde vivo dando vivas a Le Pen. Los de Philippe de Villiers y François Bayrou en dos lugares han sido rasgados, como intentando despegarlos, son dos partidos de derecha que representan terceras opciones políticas dentro de la derecha y se desmarcan de los dos grandes partidos franceses: UMP y PS. Ningún partido pegó  su cartel junto al del Front National cuya campaña es totalmente antieuropea; todo el mundo deja un espacio bien grande, marcando la diferencia de varias  plazas.

En todos aparecen juntos, uno al lado del otro, Bayrou, el líder del  Modem (derecha-centro) y los socialistas. Y Cohn Bendit y la UMP estàn juntos en los tres puntos de propaganda electoral del pueblo. Cohn Bendit es el candidato por los Verdes. En entrevistas le he escuchado opiniones de admiración sobre la presidencia europea de Nicolas Sarkozy, calificándola de exitosa, eficaz y coherente.

La nota polémica ha sido Dieudonné. Un humorista de origen antillano, mestizo y que se ha caracterizado por sus performances críticos de los medios franceses y abiertamente antisemitas. En sus declaraciones pasadas ha acusado a los judíos de negreros, es decir, de traficar con esclavos africanos. Una retórica de venganza en la que mezcla un antisemitismo justificado -según él-, por el control judío de los mass media y a la vez, desde su ascendencia africana culpabilizando a los judíos por la esclavitud. Por sus declaraciones ha sido multado en varias ocasiones y siempre es noticia en la televisión por sus declaraciones contra los judíos. Su affiche es el único que ha sufrido “intervenciones”; alguien se dedicó a raspar su rostro de la pancarta. Ha creado una formación política antisionista, según declara y leo en el cartel,  pero en su imagen fotogràfica posa con judíos ortodoxos que no necesariamente viven en Israel, vehiculando un mensaje abiertamente antijudío, utilizando signos referentes al fascismo como las camisas negras y su brazo derecho rígido y extendido aguantado por la mano izquierda. Un afiche complicado simbólicamente que confunde en lugar de expresar alguna idea con coherencia.

Según las encuestas que aparecen hoy en Le Monde, UMP, el partido de Nicolas Sarkozy, va a la cabeza en las preferencias políticas de los franceses para éstas elecciones. El Partido Socialista quedaría en segundo lugar y el tercer puesto, estaría en lucha reñida entre el MoDem de François Bayrou y, Europa Ecología de Daniel Cohn Bendit. Luego estarían el resto de formaciones de  derecha e izquierda, desde el Front de Gauche o Libertas de Philippe de Villiers que tienen mejores estadísticas de intención de voto que el Front National.

©2009 Maite Díaz

El Central Jaronú. Un monumento de la industria y el urbanismo en Cuba

Central Jaronú alrededor de la década del 30

Mi Terruño

Por Maggie Guaty

En el mes de diciembre del año 1921 el central Jaronú realizó su primera molienda. Considerado durante la década de los años cincuenta, el Central azucarero más grande de Cuba, y el mayor productor de azúcar del Mundo.

El batey era de mampostería, pintado de blanco con brillantes tejados rojos, sus construcciones estaban unificadas en una misma línea arquitectónica, con motivos clásicos y reminiscencias del estilo de Boullèe y Ledoux, (arquitectos franceses).

Era un hermoso concepto de ciudad jardín, colmada de flores, fuentes, y verde follaje, las aceras estaban sombreadas por altos árboles. Hileras de majestuosas palmeras flanqueaban sus tres parques. Tierra colorada, cañaverales en su periferia, el dulce olor del guarapo, los ruidos de la molienda, todo inmerso en la fresca sombra de la Sierra de Cubitas, este fue el escenario de mi niñez y adolescencia.

El Parque de la Fuente- Llamado así por tener en su centro una enorme fuente llena de peces de colores y lirios flotantes. En las tardes después de la escuela y de merendar, los niños se juntaban en este parque acompañados de algún familiar, colmando el ambiente de risas, juegos, y travesuras. La hora de retirarse llegaba cuando el reloj de la Iglesia que se encontraba muy cerca, en “el parque de la Iglesia” -y que sonaba como el Big Ben-, tocaba seis campanadas.

En esas tardes de juegos me recuerdo “encaramada” en las ramas de los inmensos laureles del parque con mis amiguitas, nos imaginábamos princesas en bellos palacios, o trapecistas de circo, nos divertíamos de lo lindo subiendo cada vez a ramas más altas, hasta que los inquilinos del árbol: una familia de chipojos, (enormes camaleones), asomaban enojados sus horrendas cabezas de dinosaurios enanos, obligándonos a bajar del laurel precipitadamente, al grito de: ¡ya llegaron!

El Club- ¡Aquellos bailes infantiles!, la emoción de estrenar un vestidito e ir a bailar como la gente grande. Más tarde de jovencitas nos engalanábamos desde temprana hora para desfilar por la entrada del Club como pavos reales, disputándonos el lugar de la más bella y mejor bailadora, y disfrutar de las mejores orquestas y conjuntos habaneros que venían a deleitarnos con su música. Los que no sabían bailar se pasaban la noche mirando a los demás, y planeando pedirle al día siguiente a su pariente bailador, que les enseñara algunos pasitos para poder “defenderse” en el siguiente baile.

La Arboleda- Era un espacio prohibido, que junto a la cancha de tenis nos ofrecía voluptuosamente numerosas especies de mangos, como en postal a color de algún famoso puesto de frutas. Nunca supimos la razón por la cual no se permitía la entrada a aquel paraíso, la verja estaba debidamente cerrada con candados y cadenas, desde luego, esas seguridades no impedían que saltáramos la cerca y nos internáramos en ella, para proceder a indigestarnos en una bacanal de mangos filipinos.

El Campo de pelota- En él se batían en lucha “beis bolera” los equipos de Cunagua y Jaronú, Centrales azucareros hermanos por pertenecer al mismo dueño, y rivales por convicción, ¡esos si eran juegos de pelota!

La Playa – Esta se encontraba a escasos quince minutos en “máquina” desde el Central, era donde pasábamos los veranos. Constaba nuestra playa (Jigüey) de una hilera de casitas estilo cabaña frente al mar, el Club era muy original y diferente, estaba situado en un pequeño cayo al cual se llegaba atravesando un larguísimo puente.

Era una temporada de baños de mar de duraciones maratónicas, paseos en veleros a los cayos cercanos. Remábamos, explorábamos el playazo, y los bosquecitos aledaños cuyos árboles estaban repletos de orquídeas silvestres, así como los manglares que era toda una aventura internarse en ellos. O bien nos contentábamos con sentarnos en el amplio portal con la familia, a disfrutar del aroma del mar y la fresca brisa.

Tantos y tantos recuerdos, el hogar con mis padres y hermanos, los vecinos, el bello batey, el colosal Ingenio, añoranzas de un pasado feliz e inolvidable, de un paraíso perdido.
¡Como te extraño Jaronú!

MGuatyMarrero
©Protected by Copyright 2000-

Nota:

Ésta colaboración de Maggie Guaty ha sido el resultado de felices encuentros en la red de camagüeyanos oriundos del Central Jaronú en Camagüey. 

Les invito a leer el post Fragmentos, y los comentarios; unas memorias de Concepción Gonzàlez Fornés que también recuerda la maravillosa estructura, la urbanización del Central que ha merecido ser nombrado Patrimonio Nacional y beneficiarse de una restauración.  Y lo màs increíble, ha resistido el huracàn de éstos 50 años, lo que demuestra que sus fundaciones y muros fueron construídos con buen diseño y excelentes materiales.

A ver, qué pueblo construído después de 1959 podría conservarse como ejemplo de Arquitectura civil e industrial y de urbanismo en función de la eficacia de los servicios y del placer.

Muchas gracias a Maggie Guaty y a Concepción Gonzàlez Fornés.

Fotografías archivo Maite Díaz González. Pueden ser publicadas en la web citando la fuente. Muchas gracias.

CUBA 1 de JUNIO Movilización en la web por la LIBERTAD Y LA DEMOCRACIA en Cuba

Apoyo de la candidatura de Oscar Elías Biscet al premio Príncipe de Asturias de la Concordia 2009

París, la miel y las abejas

Rosal en un patio del Marais. París                  ©2009 Maite Díaz

Hace unos días escuchaba una noticia sorprendente sobre la miel y las abejas. Resulta, que después de años de prosa sobre la polución de las grandes ciudades desarrolladas, y por supuesto, de la mala calidad del aire en París; un estudio asegura que la miel recolectada sobre los techos parisinos, es de mejor calidad que la que se colecta en el campo. Las razones primeras son químicas. Los pesticidas y fertilizantes que se utilizan en los campos dejan sus huellas en la composición de la miel. La segunda -sorprendente- es que las abejas prefieren la ciudad, se sienten màs a gusto y son màs productivas. La circulación de coches, el gentío, el río surcado de peniches, barcos repletos de turistas, la nueva babel y la musicalidad -para amar e insultarse- de tantas lenguas escuchadas, màs las gotas del mal genio parisino, serían una composición energizante para el trabajo eficiente y dulce de las abejas. Según el estudio, prefieren cada vez  màs, acomodarse en los panales dispuestos sobre los techos de las instituciones -como el Grand Palais- que descansar en los jardines y campos de la periferia parisina. Podrà medirse el stress en una cucharada de miel.  O serà que las abejas lo metabolizan y nos regalan el remedio con éstas gotas doradas. En breve, en París, podrà usted comprar -tras ver una exposición magnífica- un pote de dorada miel etiquetada Grand Palais, y, llevarse a su casa, si està de paso, un concentrado de los àrboles, los jardines y las flores de París.

©2009 Maite Díaz

Central Jaronú. Camagüey, Cuba

Casa del administrador del Central Jaronú, en Camagüey, Cuba. Archivo personal Maite Díaz.

Varias personas han visitado el blog en relación con el Central Jaronú. Han llegado para leer éste texto: «Fragmentos» y han dejado sus comentarios; a todos muchas gracias. Seguiré subiendo algunas fotos que conservo, para compartir la memoria gràfica de éste lugar que no conozco, a pesar que mi madre nació allí. Como no teníamos arraigo en el lugar, nunca visité Jaronú en Camagüey. Mis abuelos regresaron en los años cuarenta a La Habana. Es un viaje que debo realizar pues siento una gran curiosidad por éste pueblo vinculado a la historia familiar. Este texto se lo pedí a mi tía materna, Concepción Gonzàlez Fornés. Se marchó de La Habana en 1961. Actualmente vive en Arizona donde cultiva un jardín y un huerto. Una tarde mirando las fotos, la llamé y le pedí que me contara cómo era la estructura del central, lo que recordaba de su infancia allí, donde creció, aunque había nacido en La Habana. También quería saber sobre mi abuelo al que no conocí y que había emigrado solo, desde el pueblo de Los Llanos de Aridane en la isla de La Palma, en las Islas Canarias.

Mario Vargas Llosa en entrevista en Caracas

El escritor Mario Vargas Llosa, ofrece una rueda de prensa en un hotel de Caracas, luego de haber sido retenido en el aeropuerto durante una hora y amenazado con la censura de sus opiniones políticas por parte de funcionarios del gobierno de Hugo Chàvez. El escritor ha sido invitado por el Centro de divulgación del pensamiento económico para la libertades para ofrecer unas conferencias sobre el tema de las libertades, la democracia y el desarrollo económico. En unos pocos minutos, resume su relación con la revolución cubana. De su apoyo en los primeros años, sus cinco viajes a La Habana, hasta que conoce por testimonios de artistas e intelectuales la realidad represiva totalitaria que comenzó con el control social de las libertades y la creación de las UMAP. Define su postura liberal, por qué la considera superior como garante de las libertades de mercado, empresa y comercio que en su opinión, -analizando la historia-, son las que han generado prosperidad y progreso. Siempre es un placer escuchar conversar a Mario Vargas Llosa, por su honestidad intelectual y su claridad política.

©2009 Maite Díaz

Vídeo visto en Penúltimos Días

Montépilloy (1429-2009)

Éste verano se cumpliràn 580 años de la llamada Batalla de Montépilloy. En éste pequeño pueblo de Oise, se reunieron el rey Charles VII, Jeanne d’Arc y Étienne de Vignolles. Durante los días 14 y 15 de agosto de 1429 se alojaron en el castillo de Montépilloy.

Castillo de Montépilloy. Oise, región de la Picardie      ©2009 Maite Díaz

Entre los bosques de Ermenonville y Chantilly, a cuarenta kilómetros al norte de París, en la región de la Picardie, se extiende una amplia llanura regularmente cultivada de trigo, colza, patatas o remolacha. Las parcelas perfectamente dibujadas van cambiando de color al ritmo de las estaciones. Un domingo caluroso de verano, bajamos desde la baja Normandía y antes de llegar a la ciudad de Senlis, atravesamos una carretera nacional y seguimos un pequeño camino que bordeaba unos grandes silos. Éstas torres monumentales son los únicos elementos industriales en el paisaje. La tierra transformada por la agricultura, conserva un paisaje que no ha sido maltratado por la urbanización. El camino se eleva en una pendiente suave. Al llegar a la cima de la colina, la estrecha carretera se convierte en la calle principal de un pequeño pueblo. La vista desde allí muestra toda la hermosura de la grande plaine. Un horizonte y un mar verde. Un gran manto armonizando toda una cuadrícula irregular de verdes de trigo, amarillos de colza y salpicaduras de rojas amapolas. Luego, como batallones de caballería organizados estratégicamente, los macizos boscosos de un verde màs profundo crean las tensiones, los ritmos visuales del paisaje. Desde la gran torre del castillo medieval, Jeanne d’Arc y su bravo compañero Étienne de Vignolles, apodado, la Hire, observarían los movimientos de las tropas del Duque de Bedford que se había desplazado desde París con diez mil hombres.

La Caída del Muro de Berlín (1989-2009)

El Muro y el Periodismo

Arcadi Espada, hoy, en el Correo Catalàn, ¡Mira! relata los acontecimientos que precedieron a la apertura del Muro de Berlín. En su artículo analiza el rol del periodismo en los hechos y en la narración de los mismos.  

Todo comienza en una rueda de prensa en la que Schabowski, respondiendo a una pregunta, anuncia “confusamente la apertura del Muro”. Veinte años después, el periodista confiesa que su pregunta no fue totalmente espontànea.

Otro detalle periodístico es que la reportera  Rosa María Artal, del programa de Televisión Española, Informe Semanal, se había trasladado a Berlín con su equipo y fueron los únicos que filmaron y documentaron la apertura del primer puesto fronterizo. La periodista cuenta todo lo relacionado con la exclusiva periodística. Desde la filmación del documento hasta el destino azaroso del mismo en los archivos de la cadena televisiva.

Todos los enlaces que propone Arcadi Espada son de interés. Releyendo los dos artículos, en El malentendido (1917-1989) , he vuelto a leer  la crónica en tiempo real, veinte años después,  del periodista Hermann Tertsch, enviado especial  en Giessen, en el verano de 1989. Un relato que nos escamoteó en La Habana, la prensa oficial cubana. Tertsch narra la historia del éxodo de los alemanes del este, intentando atravesar el telón de acero, las alambradas que dividian a Europa en dos bloques enfrentados, antes de la caída del Muro de Berlín.

©2009 Maite Díaz

Memorias de viaje

Campo de trigo. Fontaine de Chaalis.Oise  ©2009 Maite Díaz

Un fragmento de un campo de trigo como un cuadro de Rothko. Descanso. El verde hipnótico se dilata en centenares de metros. El trigo suena verde, diferente a cuando madura.  Concentro la atención en el dibujo de las líneas, en el macizo, los juncos no se curvan. El verde profundo de los tallos, màs frío, danza rígido al compàs del viento. Arriba, las espigas se abren, las hebras finas, ondulan. El paisaje del trigo es, visto de cerca, como un pequeño bosque de bambú.

©2009 Maite Díaz

La Habana

                                                                                       Santa María del Mar. © Maite Díaz

Paseamos. Mi memoria de La Habana es fluída y líquida. Un estanque, un espejo de agua que por momentos se agita. No encuentro la patria, la República menos, extraviada desde antes de nacer. Son palabras enormes para navegar ésta poca sencillez. La patria es una ciudad, sus calles, lo que pudieron contarnos de entrañable, lo que nos dejaron vivir. El país es otra cosa, o la república, si la hubiera. Ahora vivo en una República. Estuve viendo ayer en la televisión el debate parlamentario en París. Bolonia, las universidades, Europa, las protestas contra Israel. Miro las fotos sobre el muro de casa, estamos todos. Una cartografía hilvanando cien años. Las dulces horas reconstruyendo la historia familiar; una historia sin patria, o màs bien con la ilusión intermitente de tenerla. O de tener dos. Una historia común. Marcada por los viajes, los abandonos, los destierros, el exilio, y también por la felicidad y la hermosura. Una patria en fuga como resumen de una tradición. Y detràs, bien separada de los personajes, como en un telón de fondo, la historia política de Cuba y España, sus amores difíciles, sus desencuentros, sus delirios y sus venganzas. La experiencia de la tierra sentida como los huesos, asturianos, y los deseos de que la hierba me abrace. Los puertos y las historias que se deshacen. La Habana recibiendo generosa desde Barcelona, Gijón, La Palma, màs tarde, también desde Lisboa. Los barcos cargados y unos surcos hundidos en la mar. Unas líneas de viaje grabadas con sal. En invierno, el malecón desbordàndose, gris, como el Cantàbrico. Mi padre de pie, rememora el espectàculo de la tormenta y el barco cruzando el Atlàntico, hundiéndose y reapareciendo como un animal antiguo. El aire, los pulmones flotando y la necesidad de controlar el oxígeno hasta la asfixia. La playa, el mar, ese caldo primordial de la infancia, mi madre, el fuego rojo y los silencios. Un horizonte, la arena caliente y el puente sobre el río. Bucear, lentamente sentir el ruido sordo del agua entrando en mis oídos, la sal lavando mis ojos mientras el sol brilla entre burbujas. Recorro las calles donde nací, trazadas anglosajonamente, entre números y letras. Nos sentados en el muro salado, la última frontera al borde  de la costa y  los amigos se despliegan como las cartas del tarot. Los laureles poderosos estallan las aceras. Caminamos entre las sombras exhuberantes de los àrboles, trato de recordar cuàndo comenzaron a resultarme hostiles éstas calles, tan húmedas y deliciosamente amplias. El Atlàntico ha sidosiempre  nuestro espacio para el olvido.

©2009 Maite Díaz

La Caída del Muro (III) Hungría

El guardiàn de la cortina de acero. Documental de la serie La Caída del Muro.

En los ochentas en La Habana, leíamos clandestinamente a Orwell, a Kundera entre otros escritores. Su novela, La insoportable levedad del ser describiendo la represión de los sucesos de Praga del 68, mezclados con sus relatos autobiogràficos de amor y desamor nos permitía reconocernos. Llegàbamos con nuestras lecturas a Budapest, y preguntàbamos a nuestros padres por la primera intervención soviética en 1956 y la ejecución del primer ministro acusado de alta traición. El comunismo en el trópico, conocía los sucesos históricos posteriores a 1959 con retraso, gracias a lo que se filtraba de la prensa occidental, la radio y através de la ficción. O de la visión manipulada de la historia de la prensa oficial cubana.
Árpad Bella en agosto de 1989, en Hungría, comandaba una unidad militar encargada de reprimir y controlar un paso fronterizo. La frontera austro-hungàra se convirtió en la línea de la deseada libertad, en un horizonte arriesgado, dibujado por una alambrada de púas electrificada. Budapest había sido siempre difícil de doblegar. En junio de 1989 el ministro ejecutado por los comunistas, en 1956, fue enterrado con homenajes como un héroe de la lucha por la independencia. En Hungría las demandas y exigencias democràticas atraían a centenares de alemanes que intentaban ganar la Alemania libre atravesando la frontera austro-húngara. Durante el verano de 1989, las imàgenes de los refugiados alemanes huyendo de la estructura estalinista que mantenía Honecker, dan la vuelta al mundo. Familias enteras se instalan en tiendas de campaña, en simulacro de vacaciones. Por la noche, intentan atravesar la alambrada. Los que son apresados, son devueltos a Alemania del Este.

La Caída del Muro (II) Polonia

La serie de documentales sobre La Caída del Muro y la desaparición del bloque del Este, organiza la narración, a partir de los retratos de personas que resultaron claves en el desarrollo de los acontecimientos en los respectivos países: Polonia, Hungría y Rumania.
Al terminar de ver ésta parte de la serie, una idea se afirma claramente; los sucesos se desencadenaron con mayor violencia en Rumania, país  en el que, a pesar de haberse separado de los dictados del Kremlin, la violación de los derechos bàsicos, la imposición de un régimen de penurias, contrastaba con la vida de derroches e impunidad de sus màs altos dirigentes políticos.

En el segundo documental, Henryka Krzywonos narra desde su experencia, la fundación del sindicato independiente Solidaridad en la ciudad de Gdansk, en Polonia. Henryka es una mujer sencilla. Trabajaba como conductora de tramways durante jornadas semanales de cien horas, remuneradas por un salario miserable. Durante su testimonio recuerda la fatiga que llevaba a dormirse a los conductores, exhaustos; ocasionando muchas veces accidentes y problemas de circulación en la ciudad.